La mia sinfonia.
Sei la mia sinfonia più dolce
che mi suona dentro il cuore
sei come la stella più brillante
che ogni volta che mi guardo indietro
alba o tramonto che sia
sei la mia dolce melodia
il tuo vivere per me, il tuo respirare
sono attimi che mi rendono felice
sempre di più amore mio
sei la mia margherita
che con ogni suo petalo
avvolge il mio cuore
grazie amore mio
vivo del tuo splendore.
l’occasione perduta, di Patrizia Caffiero
[l’occasione perduta]
Andò come andò
l’amore, che si era nascosto
in un angolo da un’ora
non si presentò
la piccola oca che riposava
fragrante fra l’erba
non si svegliò
nessuna bomba scoppiò
la folla non scese per strada
per festeggiare
l’unione fra due cuori che si somigliano
andò come andò
il termometro che misurava la paura
di sbagliare
di precipitare
annunciò un’onda terribile
di parole non dette, di abbracci risparmiati
allons – y, si parte
per la prossima vita
croce sul petto
scarpe nuove
occhi tristi, sorriso incerto
nel tascapane un grammo di sollievo
pesante come una montagna.
(Patrizia Caffiero)
Immagine di Ricardo Bessa
In una fase storica in cui rimanere a casa con i propri figli è oggetto di inedite e imprevedibili riflessioni e ponderazioni, la pagina de Il Libro dei Perché dedicata alle mamme lavoratrici non smette di essere uno degli esempi migliori della visionarietà di Gianni Rodari. Il quale, negli anni Cinquanta, prova a spiegare ai bambini che l’impegno professionale fuori casa della mamma può anche non essere visto esclusivamente come fastidiosa privazione di una figura tuttofare.
Ecco perché, a due anni di distanza dal centenario del maestro, gli abbiamo dedicato una pubblicazione speciale, in versione illustrata e cartonata che non può mancare nelle collezioni dei piccoli lettori.
di Gianni Rodari / illustrato da Chiara Carrer / da 6 anni / 40 pp. / 14,90 € / in libreria dall’8 marzo 2022 / Emme Edizioni
L’album, uscito l’8 marzo 2022 in libreria, emoziona particolarmente perché rivela il pensiero libero, aperto, non allineato e lungimirante del suo autore. Il brano fa parte della raccolta delle risposte che Rodari dava alle domande dei bambini che gli scrivevano e che venivano pubblicate in due rubriche sul quotidiano «l’Unità» dal 1955 al 1958. Ed è un messaggio che restituisce bellezza, forza e dignità alle donne che lavorano, e in particolare alle mamme, all’interno di una società che le preferirebbe a casa, nei panni di angeli del focolare, e che le giudica come madri di serie B.
In meno di 800 caratteri Gianni Rodari è in grado di polverizzare alla sua maniera leggiadra e inappuntabile questo pregiudizio – e con esso millenni di pensiero patriarcale – rivolgendosi a lettori di 6 anni: una sorta di miracolo, tanto più se si pensa che il testo fu scritto negli gli anni ’50, che diventa oggi un album, genialmente interpretato da una delle migliori illustratrici italiane di rilievo internazionale, la grande Chiara Carrer.
Ho un po’ idea che ti piacerebbe tanto se la mamma restasse sempre a casa a fare la domestica a te e ai tuoi fratellini, a lucidare le vostre scarpine, a lavare i vostri fazzolettini, e tanti altri eccetera, ecceterini. Non so che lavoro faccia la tua mamma ma sarà certo un lavoro utile: utile a voi (per i soldi che può guadagnare) e utile a tutta la società. E voi dovreste ammirarla ancora di piú, non soltanto perché è la vostra mamma, ma perché è una donna che lavora: una donna importante, e brava. Le scarpe le potete lucidare da soli, i fazzoletti li potete dare alla lavandaia, poi vi potete mettere alla finestra ad aspettare che la mamma torni per domandarle: «Che cos’hai fatto oggi? Parlaci del tuo lavoro e insegnaci a diventare bravi come te».
Dal 18 marzo al 18 aprile
Mostra delle tavole di Chiara Carrer tratte dall’album di Gianni Rodari Perché la mia mamma deve andare a lavorare tutti i giorni, invece di restare a casa come piacerebbe a me e ai miei fratellini?
Libreria delle donne di Bologna – Via S. Felice, 16
Orari di apertura: Lunedì 15.30 – 19; dal martedì al sabato 10-13 e 15.30 – 19; domenica chiuso
Rassegna BOOM! Crescere nei libri (Comune di Bologna e Associazione Hamelin)
https://100giannirodari.com/gianni-rodari-perche-la-mamma-deve-lavorare/
Filastrocca del pelo di gatto, di Gianni Rodari
Filastrocca del pelo di gatto,
chi non la canta ha poco tatto,
peli di gatto ci sono in cantina,
sul materasso, nella cucina,
nel caffelatte della mattina,
peli di gatto nel minestrone,
peli di gatto sulle poltrone,
peli di gatto stanno sul letto,
sopra ai vestiti, dentro al cassetto,
peli di gatto nel frigorifero,
sotto il comò, sul calorifero,
peli di gatto nell’insalata
e su ogni persona invitata,
peli di gatto in bocca e negli occhi,
peli di gatto ovunque tu tocchi,
in tavola, in terra sulla tivvù,
dentro la pasta con il ragù,
nel tramezzino con il prosciutto:
peli di gatto ci son dappertutto!
(Gianni Rodari)
Abissi, di Rita Frasca Odorizzi
Abissi
Ci abbandoniamo al fato,
offesi nella dignità
di essere persone,
ammalate di un futuro
con le metastasi,
in una tempesta di ricordi:
Lotta, vertigini, visioni,
lunghi deliri..
E siamo solo scheletri:
Ma siamo vivi..
Io sarò lì, dove ci attende
il nuovo latte di luna,
sangue di buco nero,
sapore di infinito,
nella biforcazione tra i rami
che l’albero di carne dirama
solo, muto, crudo,
che si lascerà tradire
dalle emozioni nude,
nel languore e vastità
degli attimi stremati
sulla riva della com-passione,
con il tempo
che arde in noi, visionari
senza confini.
Ritafrascaodorizzi
Cosa accada nella mente umana sembra rappresentare un’essenza unica e imprendibile talvolta labile, altre misteriosa, ma come spesso succede può racchiudere una carica aggressiva irrecuperabile, che non permetta di poter tornare sui propri passi. E’ quanto spesso si verifica soprattutto nella mente di soggetti maschili, che per motivi forse atavici o di forte frustrazione, sono capaci di riversare, completamente, sulle donne. In un tracciato di scrittura notevole, per la sua creatività e ambientazione, è quanto mette in rilievo l’autore del testo “ UNA SCATOLA DI LATTA”,Massimo Occhiuzzo, rifacendosi, in parte, a rapimenti di ragazze avvenuti in Italia negli anni passati. Situazioni assai dolorose, che hanno coinvolto giovani donne, e indotto le loro famiglie, a ritrovarsi in un ginepraio disordinato, dal quale poter riuscire a estrapolare, indizi e motivazioni, utili alla risoluzione del caso.. In una circostanza di forte malessere interiore, agiscono alcuni dei personaggi presentati dall’autore in questo volume, inserito in una Roma che si dimostra quasi indifferente alla gravità di certi avvenimenti, per la sua ormai presa di coscienza, di dar vita a una società malsana, in cui si sono dissolti, quasi del tutto, remoti valori interiori. Due innocue signore d’età avanzata, dopo il ritrovamente d’una scatola con delle missive, danno inizio a un’indagine, inizialmente fantomatica, ma che col trascorrere del tempo darà corpo a fatti meno immaginosi e concreti su cui, le autorità, potranno muovere dei passi più decisi e risalire a quanto effettivamente accaduto anni prima. Fanno la loro comparsa, gradualmente, nel volume i vari interpreti, che daranno il via a una serie di eventi ben congegnati tra loro e che metteranno in risalto, di volta, in volta, le peculiarità caratteriali di ogni personaggio. Aumenterà, nel corso della lettura la suspance della storia, in un crescendo di occasioni, che terranno avvinto il lettore alle pagine del libro, giungendo così, ad un’inaspettata, quanto imprevedibile conclusione dello stesso. L’autore oltre a rendere scorrevolissima la lettura, con un’attento tratteggio dei vari protagonisti, che a mano a mano, compaiono sulla scena del giallo, ne raffigura con abilità l’impronta ideologica, rendendo ognuno di loro molto vicino a una dialettica di vita che scorre giornalmente nel nostro quotidiano. In questo contesto, Occhiuzzo, rende assai appropriato alla dinamica del libro, l’atteggiamento dei vari soggetti, che si muovono in un’atmosfera precisa in tutti gli accadimenti, davvero correlati tra di loro. Dimostra pertanto, lo scrittore, una spiccata sensibilità d’animo a pennellare personalità umane dal profilo, talvolta complesso, che operano in una dimensione ambigua, celando la propria oggettività in atteggiamenti discordanti e lontani da una realtà accettabile di vita. Una visione approfondita e delineata, risulta, essere stato il proponimento dell’autore, in questo testo, della primitività e violenza del maschio, che poco sembra essersi evoluto, nel corso dei secoli, dando vita a scene di possessività esasperante e cruenta nei confronti dell’altro sesso, assai più sensibile e progredito, e in grado di dare scacco a sollecitazioni mentali dai toni assai superati. @Silvia De Angelis
𝐴 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑠𝑐𝑖𝑜𝑔𝑙𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑔ℎ𝑖𝑎𝑐𝑐𝑖𝑎𝑖𝑜, 𝑒𝑚𝑒𝑟𝑔𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑑𝑎𝑙 𝑛𝑢𝑙𝑙𝑎 𝑢𝑛 𝑝𝑖𝑐𝑐𝑜𝑙𝑜 𝑝𝑒𝑧𝑧𝑜 𝑑𝑖 𝑠𝑡𝑜𝑓𝑓𝑎 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑖 ̀ 𝑑𝑖𝑠𝑒𝑔𝑛𝑎𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑜 𝑠𝑡𝑟𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑖𝑚𝑏𝑜𝑙𝑜. 𝐶𝑜𝑛𝑔𝑖𝑢𝑟𝑒, 𝑡𝑟𝑎𝑑𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑖, 𝑚𝑎 𝑠𝑜𝑝𝑟𝑎𝑡𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑒𝑧𝑖𝑒 𝑑𝑎𝑙 𝑠𝑖𝑔𝑛𝑖𝑓𝑖𝑐𝑎𝑡𝑜 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑜, 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑎𝑙 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑖 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑛𝑢𝑜𝑣𝑜 𝑟𝑜𝑚𝑎𝑛𝑧𝑜. 𝐺𝑟𝑎𝑧𝑖𝑒 𝑠𝑒 𝑚𝑖 𝑙𝑒𝑔𝑔𝑒𝑟𝑎𝑖 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑟𝑎𝑐𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜. 𝑈𝑛𝑎 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑒 𝑣𝑜𝑟𝑟𝑎𝑖, 𝑣𝑖𝑣𝑟𝑒𝑚𝑜 𝑖𝑛𝑠𝑖𝑒𝑚𝑒.
𝙿.𝚜. 𝙻’𝙰𝙻𝙶𝙾𝚁𝙸𝚃𝙼𝙾 𝙳𝙴𝙻 𝙼𝙰𝙻𝙴 𝚕𝚘 𝚝𝚛𝚘𝚟𝚒 𝚜𝚞 𝙰𝚖𝚊𝚣𝚘𝚗, 𝚊𝚗𝚌𝚑𝚎 𝚒𝚗 𝚎𝚋𝚘𝚘𝚔
Siccome sono una curiosa per natura vado girovagando nel web per scovare scrittori
che in qualche modo mi solleticano, in senso buono direi. Ci scappa una risata, ma lessi
”Amo i libri e i misteri della storia. Leggimi e non ti pentirai” e un’ incoronata dei suoi libri.
Ovvio che non ho potuto resistere e gli ho chiesto un intervista. Wow! mi ha detto si!
Ha scritto ben sei libri e il settimo sta per uscire e noi abbiamo l’anteprima e le news di
quest’ultimo libro.
Naturalmente ho fatto le mie indagini e ho scoperto che è un avvocato, uno sfegatato di
tennis. Io ho tentato molte volte, ma non becco una palla, non fa per me.
Ama il buon vino, di cui è un intenditore, a quanto pare, ma soprattutto ama follemente la
storia. Un colpo di fulmine tra lui e la storia, un giorno, in un museo ,dove una simpatica professoressa
spiegava ai suoi allievi degli episodi storici in modo accattivante. Sappiamo di lui che
era pestifero in classe, faceva il servizio militare e durante le esercitazioni sgaiattolava da
furbastro e dormiva. IL suo scrittore preferito John Grisham, voleva diventare un avvocato
rampante di successo, ma di questo sappiamo molto poco e ci rifaremo nell’intervista.
Ha lasciato la città per vivere in un Borgo della Maremma, perchè si è rotto del progresso
e del degrado della periferia e della mancanza dei rapporti umani. Ugo Nasi dice ” il più grande spreco del mondo è la differenza tra ciò che siamo e ciò che potremmo diventare”
io, però, aggiungerei che nel mezzo, le mille sfumature della vita.
I suoi libri sono frutto di un attenta e approfondita ricerca storica, quindi vanno al di là,
del solito romanzo.
Un lavoro lungo e accurato che toglie molte ore al sonno, ma l’amore e l’entusiasmo
compensano i mancati riposi. Ha un canale You tube, a suo nome, dove parla di avvenimenti
storici, di misteri e fatti veramente accaduti. Vi invito a visitarlo, abbiamo tutti da imparare
e lui un insegnante bravo e preparato, soprattutto senza noia.
Il nome Ugo dal tedesco, significa spirito perspicace e credo che gli calzi a pennello
e molti personaggi storici hanno avuto questo nome.
Come lo chiameremo, Messer Ugo ? Il suo abbigliamento preferito la maglia di cotta?
Un cavaliere dei giorni nostri con tanto di armatura? Pensare all’armatura, mi fa ridere, perchè nel medievo certo non erano amanti dell’igiene, all’interno muffe, muschi e licheni.
Ma a noi di questo interessa ben poco, quello che importa è immergerci nella storia, nel modo che Ugo Nasi a di raccontarla. I suoi libri hanno basi storiche poi romanzate. Gli enigmi della storia sono tanti e mai svelati nei secoli, magari Ugo Nasi, nei suoi libri è riuscito ad avvicinarsi alla verità.
Innanzitutto grazie Marina di darmi l’opportunità di questa intervista, e grazie anche ad
Alessandria Today. In effetti sai che non ci avevo mai pensato a questa cosa di un libro
all’anno? Diciamo che più che essere prolifico io (che sono l’imperatore dei pigri) è la mia
fantasia che galoppa, e non mi permette di dormire più di pochi istanti sugli allori perché
arriva lì, sul più bello, mi scrolla le spalle e mi dice “allora? Alzati che è tardi, e là fuori c’è
una nuova storia che non aspetta altro che di essere scritta!’
A parte gli scherzi, mi ritaglio il tempo dovunque e nelle maniere più assurde. Per esempio, ti
posso dire che nei momenti topici di un mio romanzo mi sveglio nelle ore più improbabili
della notte, prendo il telefonino e butto giù le idee che magari mi hanno attraversato per una
frazione di secondo il cervello. Che quelle, o le afferri subito, o ciao. Oppure, come per il mio
nuovo romanzo, mi potevi incontrate in giro per la strada, a piedi, che camminavo (sempre
con sto maledetto aggeggio di cellulare in mano) a parlarci dentro. E allora magari avresti
pensato di me che stavo partecipando ad estenuanti “call conference” per salvare il mondo,
ma in realtà buttavo giù con il riconoscitore vocale interi capitoli. Per cui diciamo che il tempo
me lo ritaglio nelle situazioni più assurde. Che poi a ben vedere, l’inizio di un romanzo,
almeno per me, è un po’ come un aereo di linea che rolla sulla pista di decollo ma non si
decide ad alzarsi in volo, perché arriva sempre qualche passeggero ritardatario a rallentare
la partenza. Solo poi, quando finalmente i carrelli sono rientrati e si decolla, allora spingo i
motori al massimo. Fuori di metafora… all’inizio di un racconto stento sempre a dargli una
forma organica, ma poi, arrivato a sessanta, settanta pagine, non mi fermo più. Diverso il
caso invece dei miei “corti” su YouTube. Lì è veramente una faticaccia, perché occorre una
maledettissima sintesi (raccontare la vita di un personaggio storico in sette/ dieci minuti,
credimi è dura) e serve tempo, tanto tempo, da dedicare solo per quello. Ed infatti di questi –
chiamiamoli – mini film, ne giro non più di un paio al mese, e quando sono particolarmente
ispirato. Rigorosamente nei weekend. Per cui debbo ammettere che Il tempo è veramente
tiranno. A proposito, sai cosa scrivo proprio ne “Le Pagine Perdute” che hai evocato tu? Che
l’uomo fu creato da Dio, mentre il Tempo… dal Diavolo. Apriti cielo, non l’avessi mai detto.
Ne è nata una discussione “teologica” sui social, da cui mi sono ben guardato dall’entrare.
Non amo le guerre di religione alla Savonarola, soprattutto nel ventunesimo secolo.
Del perché il Self Publishing intendi? Potrei raccontarti un mucchio di soavi “palle” ma la
realtà è una sola, almeno per me: o ti chiami Ken Follet (faccio un nome a caso), o la casa
editrice è la tua. E allora comunque sia, va bene. Altrimenti scordati un editore che ti segua
per la promozione del romanzo, le presentazioni, le interviste, eccetera eccetera. Quindi chi
mai conoscerà il tuo fantastico libro, mi chiedo, e ti chiedo? E la risposta è allora: meglio
gestirsi in piena autonomia ed essere liberi di determinare i propri successi (od insuccessi).
Che poi, essere autori ed editori del proprio racconto è divertentissimo, perché se hai voglia
ed entusiasmo, e credi in quello che fai, ti permette di fare esperienze che nemmeno nei
sogni, quando dormi bene la notte. Tipo imparare piano piano a scrivere una sceneggiatura
di un tuo racconto, e collaborare con un’agenzia cinematografica seria, con l’intento di
realizzarci un film. Ma questa è un’altra storia.
Dappertutto. Ma la prima fase la imbastisco attraverso il web. Sembrerà banale ma è così.
Controllo una fonte od un personaggio storico facendo verifiche incrociate per assicurarmi
dell’attendibilità delle informazioni. Anche se è vero pure il contrario, e cioè che è altrettanto
interessante apprendere che su di un personaggio o su di un fatto ci siano fonti contrastanti
e contraddittorie, perché lì aumenta il mistero, ed hai persino più libertà narrativa. In fondo,
come diceva James Rollins, quello che faccio non è altro che prendere un antico arazzo
sdrucito e consumato in più punti, e restaurarlo nelle parti mancanti con le mie personali
convinzioni, che magari si prestano perfettamente alla “fiction” del racconto. Quei fatti
controversi in cui io assumo una mia posizione ne fanno un romanzo storico o di fantasia?
Questo non lo sapremo mai.
Poi comunque approfondisco l’argomento sui libri. Per esempio, per il mio ultimo romanzo
che sarà pubblicato a giorni mi sono servito de “La Storia d’Italia” del grande Montanelli,
nella parte riservato al Rinascimento. Senza contare che ho una lettrice – Angela – che non
conosco ma che un giorno mi piacerebbe incontrare, perché sistematicamente mi invia
romanzi di storia medievale. Se permetti vorrei salutarla e ringraziarla anche da qui.
Certo che sì. Poi però ho sviluppato una serie di ingredienti aggiuntivi che mi fanno dire che
nei miei romanzi Il modo di scrivere sia mio, e molto personale. Amo il linguaggio, ne sono
attratto. Per cui cerco di sperimentare quando ne ho la possibilità, sempre nuove forme di
comunicazione letteraria. Ti faccio qualche esempio: i dialoghi in un racconto sono
fondamentali, e questo lo sappiamo tutti. Ed è altrettanto naturale quindi mettere in bocca
dei vari protagonisti di un racconto le espressioni che ne caratterizzano la personalità. Così,
al giovane boss emergente di Scampia non farò mai dire “Accidenti, rimango basito” o al
seminarista Vaticano ” Quel bastardo mi ha fottuto”.
Ma io mi spingo oltre e (se riesco) cerco di utilizzare non solo nei dialoghi ma anche nella
narrazione la “conformazione” linguistica adatta per i fatti che accadono nei vari capitoli del
romanzo. Impercettibili o anche marcate differenze di linguaggio per raccontare in modo
sciolto e un po’ terra terra la parte dove racconto del boss di Scampia, ed un’altra più
ossequiosa e trattenuta per narrare invece il capitolo dove parlo del seminarista.
Ovviamente ho fatto un esempio. Però, per dire, ne GLI UNTORI DELLA LUCE NERA, ho
sperimentato in modo importante questa mia tecnica. Mi sono sdoppiato, tanto da
raccontare quasi fossi un cronista del ‘200 le parti che si riferivano alla vicenda templare, per
poi indossare abiti moderni in quella che si svolge nell’odierno.
So che adesso farò inarcare il sopracciglio di qualcuno, per quello che ti dirò. In particolare
per chi ha letto “Il Giudice Onorario”. Ma certo, se c’è un personaggio in cui vorrei
identificarmi, quello è proprio il protagonista di quel Legal Thriller: Rocco Lupo.
Sportivo, bello e fortunato con le donne, è cinico e stronzo al punto giusto, e si è fatto venire
in testa una fottutissima idea con cui fottersi l’umanità dei Social. E c’è riuscito!
Fortunatamente non puoi vedermi in questo momento, altrimenti ti accorgeresti che la mia
espressione si colora un tantinello di invidia. Insomma rosico, anche se non lo do a vedere.
Però, anche la vita “a mille” di Rocco Lupo alla fine gli presenta il conto. E sarà un conto
salato.
Comunque sì, lui. Tutta la vita Rocco Lupo. Perché è un antieroe, o un eroe negativo, mettila
così. E se devo dirtela tutta, giusto per inimicarmi un po ‘di lettori e lettrici, non apprezzo
questo buonismo ipocrita del “volemose bene” a tutti i costi, perché è solo utopia. L’uomo è
uno splendido animale, ma ha un mucchio di tragici difetti di “fabbricazione” che non
saranno mai eliminabili del tutto, almeno fino a quando non ci installeranno nel cervello dei
microchip al grafene, per farci diventare tutti robot. Attenzione che non è mica tanto
fantascienza questa. Basta guardare cosa sta succedendo con Metaverso. Questa tagliala…
Anzi no, tienila.
E comunque, Rocco Lupo è l’avvocato (poi diventato giudice onorario) disincantato e un po’
bastardo (ma non cattivo) che ci mette un po’ tutti con l’anima in pace.
Secondo me abbiamo bisogno di eroi negativi, o antieroi, perché siamo umani e ci
riconosciamo più in questi ultimi che in quelli positivi senza macchia e senza paura, che –
forse – non esistono neppure.
Parteggiamo di più per la banca, o per il ladro, che senza far del male a nessuno riesce ad
introdursi nel caveau?
Di Ugo Nasi che ti posso dire di così interessante per chi ci sta leggendo? Fammici
pensare… beh, diciamo che se devo ammirare qualcosa in Ugo Nasi è la volontà di non
darsi mai per vinto. Insomma una buona dose di caparbietà che consiglio a tutti. Chiunque di
noi ha le potenzialità per riuscire, in qualsiasi campo decida di lanciare la propria personale
sfida. Basta volerlo. Insomma non sono di quelli che: “ma tanto io non ci riuscirò mai, non ho
le capacità”
Che poi non è tanto raggiungere o meno l’obiettivo che è importante, che quello si sa, è
l’insieme di un miliardo di fattori che a volte il destino si diverte a rimescolare come i dadi,
quanto invece il volersi mettere in gioco. È quello il lato esaltante della faccenda.
Forse sarò un Don Quijote che combatte i mulini a vento, ma questo è il mio pensiero.
Adoro la mia compagnia, ed amo stare con me stesso. Quando devo fare una riunione mi
metto davanti allo specchio. A parte gli scherzi mi piace tantissimo la gente, non potrei farne
a meno, ma apprezzo anche la solitudine. Non ne ho paura, la cerco.
Non sono un falso modesto come quelle belle donne che sapendo di mentire dicono “Mi
sono messa la prima cosa che ho trovato nell’armadio”, ma conosco i miei limiti.
Certo non riuscirò mai a scrivere un romanzo come il meraviglioso “Io e te” di Nicolò
Ammaniti, perche è un genere che non è nelle mie corde. Ma spero e penso di riuscire a
dare il giusto phatos ai racconti storici ammantati di giallo che realizzo.
7 Sempre parlando di te, so che hai in uscita un nuovo Thriller Storico che ha per titolo
“L’algoritmo del Male”. Ci vuoi almeno accennare qualcosa in merito a questo romanzo?
Allora guarda… la copertina è questa, e credo sia facilmente riconoscibile il personaggio
ritratto qui sopra. Frate Girolamo Savonarola. Un monaco che molti hanno definito
“maledetto”. Parliamo dunque di basso medioevo, e degli ingredienti ‘normali” di un’epoca
come quella: intrighi, congiure, omicidi, guerra e mistero. Perché senz’altro avrai notato che
il romanzo porta anche un sottotitolo: ‘Il Codice Savonarola”. Cosa avrà mai voluto scrivere
su questo codice il frate che poi finì impiccato e bruciato? E chi fu il vero artefice della sua
condanna con l’accusa di essere eretico? E perché? Bada che in queste tre domande c’è
una buona dose di fantasia ma anche tanta storia vera, che pochi conoscono.
Giusto per aggiungere un po’ di pepe alla curiosità dei lettori che ci stanno seguendo ti dirò
che la storia prende inizio dai giorni nostri quando, a causa dello scioglimento di un
ghiacciaio del Monte Bianco, dovuto ahimè al surriscaldamento del nostro pianeta, viene
rinvenuto un antico fazzoletto su cui è disegnato un simbolo inspiegabile. Ah… un’ultima
cosa, chi mi legge (almeno nei miei Thriller Storici) ritroverà due protagonisti che hanno
riscosso successo in un mio precedente racconto. Purtroppo si guardano un po’ di traverso,
visti i trascorsi, ma lasciamo che chiariscano tra loro le rispettive incomprensioni. Ti confesso
che in molti mi hanno chiesto di rivederli all’opera, e visto che le mie lettrici ed i miei lettori
sono i miei unici signori e padroni, mi è sembrato che “L’algoritmo del Male” fosse
l’occasione giusta per farli tornare in scena. Ovviamente come in tutti i miei romanzi il
leitmotiv è il mistero, ma questo forse l’hai già capito.
Ho capito, tu vuoi insaporire con ampie dosi di pepe questa intervista ed io… vabbè, io ti do
corda. Allora ti dico che sono un appassionato lettore di romanzi storici. Un giorno acquisto
(o forse per me è stata mia moglie, ora non ricordo con precisione) un thriller storico di un
autore sconosciuto – che tale credo sia rimasto – edito dalla più importante casa editrice del
genere. Cioè, non una casa editrice inventata lì al momento, ma la più blasonata in assoluto
per i Thriller Storici. Lo leggo fino all’ultima pagina, per poi dire tra me e me: “Beh… se la
casa editrice XYZ ha avuto il coraggio di pubblicare sta’ cosa, allora posso diventare uno
scrittore anch’io!”.
Morale: non creiamoci tanti drammi nella testa, perché là fuori è pieno di gente che non vale
quanto noi, o per lo meno, noi valiamo (almeno) quanto loro. Insomma non buttiamoci giù.
Ovviamente non ti dirò mai, neppure sotto tortura, il nome di quello scrittore, che
intendiamoci, ha tutta la mia solidarietà. Come non ti dirò mai il nome di quella autrice di cui
all’inizio della mia carriera ho provato un’ammirazione sviscerata. Perché ha avuto l’intuito di
raccontare di un personaggio storico notissimo di cui però, prima di lei, nessuno si era mai
occupato. Dopo di che ha fatto un successo strepitoso con quel romanzo, ma ultimamente
non sento più parlare di lei. Ciò detto, le auguro con il cuore tanta fortuna, perché se la
merita.
Sai qual è il problema, ma non dirlo a nessuno, il fatto è che i Thriller Storici sono di gran
lunga i romanzi più gettonati e letti rispetto ai Legal Thriller, e quindi io mi adeguo al mercato
Anche se come sai, sono un amante della storia medievale, ed ho pure un canale YouTube
in cui parlo di avvenimenti storici, per cui gioco in casa.
Un articolo lungo, ma che vale la pena di leggere per conoscere questo scrittore dalle mille risorse, poi cosa c’è di più affascinante della storia, se non la stessa storia?
Da seguire anche sul canale you tube, dove ci affascina con i suoi enigmi storici, che fanno parte della storia
https://youtube.com/c/UgoNasi .Il suo canale You Tube
Articolo di Marina Donnarumma Iris G. DM
Date: 15 giugno 2022Author: irisgdm0 Commenti— Modifica
Come al solito sono una vagabonda del web, giro scalza, con i tacchi, volo, corro, rallento,
leggo, mi fermo, assaporo, scappo e incappo in una poetessa dolcissima come il suo nome,
Grazia Riballo. Un nome come le sue poesie, iridescenti come bolle di sapone, che salgono in alto e quando meno te lo aspetti si aprono in mille colori. Una donna timida, molto!
Riservata, molto! Ma come tutte le persone che fanno fatica ad aprirsi, la sua anima nasconde una visione in technicolor delle emozioni. Dalla sua penna escono emozioni che non ti aspetteresti, ma ne prendi nota e ne rimani meravigliata. Lei vive in una bellissima campagna del canavese, raccoglie ciliegie dai suoi alberi e parole dal suo cuore.
Mi sento onorata da questa intervista, perchè lei è chiusa a bocciolo, ma una volta aperta è un profumo.
Ogni volta che parlo di un poeta, sono emozionata, le parole producono effetti clamorosi e io le bevo, le assaporo, le gusto. Leggere le poesie di Grazia significa assaporare le parole e la sua anima da eterna adolescente. I poeti non invecchiano mai, hanno l’ elisir di eterna giovinezza, hanno la peculiarità di avere, per sempre, la freschezza della vita, nel piacere, nell’amore, nel dolore.
Grazia Riballo è una scrittrice che dona di se, professoressa di lettere in pensione, penso che i suoi allievi abbiano ricevuto al di là del livello scolastico, perchè lei sa costruire e donare con le sue parole.
Sono nata in Sicilia, in un paese i cui fondatori volevano farne una ” Nuova Gerusalemme”, tanto erano amanti di Cristo. Dopo essermi laureata in Materie Letterarie, mi sono trasferita a Torino, dove vivo attualmente, per insegnare nelle scuole medie, cercando di dare il meglio. Fornita di una fervida immaginazione e creatività, da sempre ho dato voce alle mie emozioni, scrivendo solo per me. Dal 2017 ho iniziato a farlo pubblicamente, come libero sfogo, superando la mia timidezza. Da quel momento non sono riuscita a fermarmi. Amante della natura, mi soffermo sullo spettacolo che offre, soprattutto quello del Canavese dove mi reco spesso e lì nella pace scrivo… scrivo. Appassionata di fotografia, mi piace riprendere quello che mi colpisce… il che può essere tutto Oggi, in pensione, mi godo la famiglia.
Ho iniziato a scrivere pubblicamente quando ho realizzato varie forme di ingiustizia, perpetrate verso i più deboli. Non che prima non sapessi, ma non sono più riuscita a sopportarlo e così ho scritto una lettera aperta su un quotidiano. Inizialmente gli scritti vertevano su aspetti sociali( caporalato, discriminazione, guerra…); successivamente ho diretto la mia attenzione sulla natura e sulla sua bellezza, anche se i temi affrontati sono vari.
Sì, come insegnante di Lettere, ho cercato di stimolare i ragazzi, di farli riflettere. Ho iniziato con aforismi, massime…il che li ha portati a comprendere il messaggio di poeti e scrittori presi in esame.
A mio parere, per gustare testi poetici, è necessario un coinvolgimento emotivo e la giusta scelta; importante risulta essere l’ ascolto, grande mezzo di concentrazione. L’ ascolto di canzoni, vicine al loro mondo, può essere utile per avvicinarli a testi diversi.
Avendo del tempo ed essendo fornita di fervida immaginazione, posso scrivere di tutto. Può essere un oggetto qualsiasi e persino forme avverbiali, interiezioni…A volte mi piace scrivere brevi racconti di vita quotidiana.
Non ho pretese, non amo essere al centro dell’ attenzione. Mi piacerebbe essere solamente amata per quella che sono. Il mio sogno? quello di tanti: un mondo di pace e bellezza.
Sì, certo i poeti sognano! Sognano un mondo ideale, di amore e bellezza, che poi è la vita stessa. Senza poesia, la vita sarebbe arida e priva di fantasia! Aiuta a superare incertezze e paure
Lo sconosciuto
Gli occhi bassi
sul viso un sorriso
andava…andava
lungo la strada
pareva un gigante
tanto era alto
ma magro… magro
come una lama
andava l’ uomo
lungo la strada
a piccoli passi
sempre in quel posto
aveva in mano
una piccola scatola
contava… contava
solo cerinI
ancora oggi
mi chiedo il perché
non ho risposte…
forse la mente
( G. Riballo)
Parole
Parole… parole…
al mondo di oggi
rompono i timpani
per tanto rimbombo
come tempesta
di vento… di mare…
fanno rumore
e non solo rumore
con voce potente
dire vorrei
di stare a sentire
la povera gente
amare lacrime
su visi disfatti
case in rovina
lutti in famiglia
parole… parole…
solo parole
forte clamore
tanti misfatti… tante parole. Grazia Riballo
Lei
Amava il mare
il sole d’ agosto
quando la sabbia
era di fuoco
bruciava… bruciava…
nessuna paura
il cielo spruzzava
colori nell’ acqua
di gran mistero
era avvolta la rena
di pietre e conchiglie
come tesoro
sempre in cerca
guardava la spuma
che molto dolce
baciava i suoi piedi
era felice
non era certezza
era felice
non lo sapeva. Grazia Riballo
Articolo di Marina Donnarumma Iris G. DM
Sogna; io sogno ad occhi aperti che mi sogni.
Sogna, ad occhi chiusi, mentre il sipario cala fragile, delicatamente.
Non sognarmi; in condizioni impossibili, astratte o surreali, dove il contesto è un dipinto di Dalí.
Il forziere onirico potrà essere pieno, ma mai saranno reali, basta deciderlo, decidersi...
Carne e ossa sono cosa ben diversa, sogni...?
Schierarsi mai fu cosa semplice, peggio ancora quando di anima e corpo, si parla.
Centauro, guaritore ferito, le pulsazioni animalesche lottano con la saggezza della mente del uomo.
Tua.
13 giugno, 2022.
Arrivare a mercoledì per me e tutto un traguardo, con tanto di medaglia. Finire la settimana è ben altro discorso, ogni stramaledetto venerdì, mi accingo mentalmente ad ascoltare ‘Chariots of Fire’ e là, lontano, vedo il mio di nastro. Non è semplice fare come se la mia vita fosse ‘normale’ perché semplicemente non lo è. Ma come Frida, vado avanti, come posso.
In ogni suo singolo scatto, quello che colpisce di più non è il suo aspetto ( per tanti canoni), trascurato, soppraciglie folte, baffi ben allineati.
Almeno per quanto mi riguarda, proprio il suo sguardo, gagliardo, sicuro, diritto alla lente, senza ripensamenti, con un bagaglio d’accettazione che io non possiedo, uno sguardo decisamente di sfida.
Il mento in su, sventolando veste di colori variopinti e importanti orecchini d’ogni genere, pure un paio che raffigurano delle mani, regalatole da Picasso, quando si son conosciuti in una delle tante tertulie occasionali chissà, a parlare di politica e forse d’arte.
Se guardo addietro, vedo in me quella gagliardia che oggi credo di aver perso, mentre che paradossalmente proprio dopo i suoi peggiori anni della vita, Frida ha saputo risollevarsi, da sola. Lei con al suo fianco la sua inseparabile ombra, fedele, forse l’unica.
Tua.
31 maggio, 2022
Come previsto, Palazzo Roverella ci aspettava con la mostra di Kandinskij. Emozioni travolgenti, quantità di lavori, dalle pitture, ai libri, alla musica, già, perché, questo magnifico pittore ci ha lasciato una eredità immensa!
Intreccio di una radice molto stretta che lo lega fortemente alla sua terra d’origine. Dicevo intreccio di capolavori che senza l’approfondimento sulla metafisica, matematica, musica, non sarebbe possibile riprodurre graficamente.
Non più filtri
nè impatti nebbiosi
sull’appiglio d’un cosmo incisivo.
Dalle viscere umanoidi aggressivi
lacerano la logica del palcoscenico
arida scia di spettrali consumi.
Decadono l’orgoglio e il suono della natura
stuprata di vezzi e candore
su appetibili malie di virus
nel cammino in bilico
su passo d’un dinosauro
@Silvia De Angelis
https://deangelisilvia.blogspot.com/2022/04/sul-passo-dun-dinosauro.html
Esternazione d’un volo in simbiosi
nell’accuratezza d’una pacata geometria.
Scandisce perfette metriche d’equilibrio
al di fuori d’una scommessa disomogenea.
Incastri preziosi
impaginati nella rotta complessa
e impeto di mete inesplorate
nella concreta sintesi d’una falsariga
vibrante oltre la schiuma del mare
alfabeto ondoso nel flash della retina
@Silvia De Angelis 2021
https://deangelisilvia.blogspot.com/2022/04/s-t-o-r-m-i.html
avvolge un fascio di luce
quel residuo di tenebra
restia dissolversi nei suoi confini
ove premono rimbalzi di nebbia
(dense colorazioni d’effimera filigrana che si flettono)
si rincorrono silenzi nei tornanti deserti ove
s’intravedono virtuosismi d’ombre e penombre
accarezzati da sfumature controluce
in bilico su un frastuono di sguardi…
dipanano inverosimili mappe frastagliate
nell’asimmetrica scenografia
che inganna tracce di labile memoria
nell’appuntamento irriguardoso con sè stessi…
@Silvia De Angelis 2011
https://deangelisilvia.blogspot.com/2022/04/tracce-di-memoria.html
Idiomi, scommesse e deterrenze
su palcoscenico di media
nell’oltraggio a semine d’eventi.
Riciclati su ringhiere d’opposte arcate
mietono “fictions”
su tachicardia d’aorta
in collisione con realtà basculanti
su confini accesi in trampoli di luna
ostentando irreale obiettività
@Silvia De Angelis 2022
https://deangelisilvia.blogspot.com/2022/04/irreale-obiettivita.html
Sfuma la sera un profumo d’oriente
Sfuggenze e vagheggi lontani
stemperano l’inconsistenza del pensiero
abile tirar fuori
dal cono d’ombra della memoria
fessure di silenzio
tagliate a fette dalla colpa d’un tradimento
rimasto appeso…
@Silvia De Angelis 2019
https://deangelisilvia.blogspot.com/2022/04/profumo-doriente.html
Mordere l’attimo
sorteggiarne
l’intrinseco significato
Bicchiere pieno
retrogusto intrigante
Avvolgente notturno
rito
portatore di nuova luce
Slancio
di corpo eretto
orbitante dal perimetro
lancia
il futuro tempo
Un pensiero intermittente
invade il marciapiedi
d’un cangiante riflesso
Dono del presente
irrinunciabile presupposto
@Silvia De Angelis 2010
suggestiona quel torpore ovattato e avvolgente di bruma…
sembra coagulare ascolti allusivi indefiniti
dispersi in sillabe confuse fuori tempo
si sofferma la coscienza su strati d’emotività
delineanti sagome di vissuto sbiadito
trafitto tra le nubi
rincorrono supremazie di luna inascoltata
nel suo karma d’amore melanconico e incompreso
mentre si disperde in un salto artificioso
marcato dalla sonorità d’un cupo silenzio
@Silvia De Angelis
https://deangelisilvia.blogspot.com/2022/04/sonorita-nella-bruma.html
Lentamente ammaino
quel sipido scorcio di volontà
resistente
Soppesa un fluire
d’insoliti gesti
-tenui-
Un lieve volteggio
plagia
ideali supporti astratti…
Flettono aria e fuoco
nell’avvolgente simbiosi
d’un timido archetipo
silenzioso insinua una stella…
@Silvia De Angelis 2010
https://deangelisilvia.blogspot.com/2022/04/timido-archetipo.html
non fateci caso
abitare il pericolo è
come bere un bicchiere d’acqua colorato
da tua sorella su un quaderno
allunghi la mano
afferri un ponte volante
…il resto non sai
nella pagina dopo
si gonfia un galleggiante
è bucato
ma sei ancora vivo
tua sorella guarda verso di te
nuota rivelando la
rapidità di cambiamento tra i soggetti:
un vedersi guardare
una storia appare e scompare
è sempre una storia da raccontare
Non v’invischiate
negli sterili trastulli
della vanità,
entrate con vigore nei
puri e angusti angoli
del cuore,
lì dove la vita a volte
ha un acre sapore
ma ti forgia come acciaio
arroventato
lasciando l’anima intatta
e delicata
come un rigoglioso arbusto
di ortensia selvatica.
Risus abundat, di Rosalba Di Giacomo
Risus abundat
Com’era bella la mia terra
colorata di venti e di ginestre
di mandorli e di sole
con tanta luce tremolante all’afa e alla calura.
Al canto delle cicale scricchiolava il mais;
d’oro ondeggiava il grano
per abbagliare il sole.
Tegole rosse a ricoprire i tetti di bianche case
con timide finestre sempre fiorite.
Almeno un nespolo per ogni casa
ed un grande gelso assai frondoso
per donare ombra
ad un breve diurno riposo.
Accogliente, assai generoso,
con timidi e dolci frutti penzolanti
fra grossi rami e foglie, il gelso,
ci ospitava anche a sera quando,
dopo il Rosario, un po’ di fresco si coglieva
sotto il suo manto.
Più alacre delle cicale,
il grillo dispiegava il suo logorante canto.
Ed io ascoltavo.
C’era sempre qualche racconto.
E il gelso ascoltava e tutti i segreti custodiva.
In verità, poche storie erano belle e liete.
Era il tempo che si rideva con parsimonia.
“Risus abundat in ore stultorum”
Vita segnata senza nemmeno una risata.
Quanto quel gelso con noi avrà patito,
mi chiedo, ora che quegli alberi
dalla mia terra sono spariti.
Eliminati dall’uomo ingrato. Tagliati.
Erano, allora, gli anni addolciti
dalla tenerezza di mia nonna,
anni in cui ogni ombra temevo
e mi rifugiavo sotto la sua gonna.
Rosalba Di Giacomo
· di Rebecca Lena · in lettere. ·
Dovreste immaginare una voce che non sia audace, ma querula e mediosa. Che non porti tuoni di apocalisse, ma brevi schiume confuse nell’alba di un bosco. Aghi di pino d’un tratto e qualche indugio di frascame che si infrange sulla gola come a trattenerla dal pronunciare parole troppo maestose, che probabilmente non ha mai voluto. È una voce che non si ascolta, talmente sublimata nel rumore di fondo dell’universo fuso che pare intermittenza erronea, irraggiunta, trascurabile.
Quella voce è anche non-storia: che non compiaccia neanche un po’, e rimanga il fastidio vuoto di azioni non concluse o di personaggi non conclusi, o di tutto ciò che è pretesa incompleta. Non esiste completezza nella scrittura che sostiene questa voce, ma solo asimmetria pendula e sfrangiata, sparsa nei cocci qua e là, con pretese di incipit eterni che forse descrivono meglio l’andare di chi vive nell’irrealtà confortevole.
Quella era la voce di A. Questa è anche la mia voce.
Mi sovviene il Tempòre, oggi, dal nulla. A, ricordi questa parola? L’unione di tempo e tepore che ci turbinava i sensi quando non osavo immaginare il tuo viso. Quando ero convinta che fossi uno spirito evaso dalla mia mente, il genio della piccola luna degenerata nel mio ombelico perlifero. E il piccolo rettile accanto al suo uovo, nato e impaziente, che la sera ci osservava fondere gli occhi dentro allo specchio degli schermi. Ti muoio, dicevi, mentre le nostre caviglie erano estremo l’uno dell’altra legate da un filo lungo oltre tremila chilometri. Ti proteggevo dal liquefarsi della paura nella notte lasciando schiudere l’alba senza rumore; tu mi proteggevi dal solidificare dell’argilla sopra la mia pelle, perché rimanessi molle, tua Malakos, mollusco malleabile incline all’ossessione sublime e alla pazzia.
Psicosi mia del buio, non ti trovavo allora, ma era nell’assenza che riempivo cuore e polmoni. Conservo ancora quelle parole e sono una marea immag(i)nifica d’incisione, di sibili sulla pelle trasparente; vorrei destrutturare ancora, denarrare di più.
Dolce peso dell’insonnia, c’era un bicchiere d’inchiostro che ingoiavo per non avere nostalgia di quando, addormentati, nessuna carne poteva separarci. Eppure inevitabilmente svenivo, svenivi anche tu dopo poco e ad ogni risveglio eravamo scambiati, io uomo, tu donna, tremila chilometri di parole scritte sul materasso, tu nel mio letto, io nel tuo, Kāfir della realtà stessa.
Giuro, potrei graffiare l’involucro vitreo del mondo opacizzando così tanto la superficie che una sinestesia inarrestabile regnerebbe furibonda sulla confusione delle cose. Ma adesso è tardi, lo so, non siamo più quel grumo di fumo fra i binari. Siamo saldi, e deformati dalla malattia irreversibile del corpo che vive.
Anche se non vuoi – perché mi reputi un’impostora, proprio come te – e anche se non voglio io – perché ti reputo un idiota superbo inabile alla vita, esattamente come sono io – accadrà: di nuovo. Quando, dischiusi dentro una pelle squamosa di foglie e di ossa, avremo bisogno di un posto in cui nessuno possa disturbarci – ancora e ancora – per lasciar tremare le voci, e l’anarchia di parole e l’egoismo supremo e gli svenimenti e i rinvenimenti che portano il racconto dei sogni.
Oggi la rivedo, così vicina quella spremura dolce del cranio che genera fiumi. Ti inchiodo alla memoria.
La morte, che tu lo voglia o no, è solo un breve attimo di distrazione, un momento di sospensione necessaria per riprendere fiato e ricominciare tutto da capo.
Te lo dico, sussurro al tuo orecchio con odio lieve: riscriveremo quella voce – pur non ricordando nulla – con le stesse parole; interromperemo, ricominceremo di nuovo, senza conclusione, alternando gli involucri, io donna, tu uomo, finché ogni incipit errante sarà libero di gravitare su questa terra.
· di Rebecca Lena · in Racconti. ·
Fuggo per mantenere insieme le cose.
Giungo in città, dopo tanto, è vertigine lungo i muri secchi. L’acqua opaca del fiume che giace senza consenso, e giacciono i gabbiani sul bordo melmoso. Mi soffermo.
So che mi spii dal buco di un futuro.
Tu che potrei essere io, io che ancora non sono. Ho sentito le mani rabbrividire sul cornicione muschioso e infatti sono circondata da sguardi che non guardano, non ne incrocio neanche uno, incrociandoli: tutto è ricoperto da una patina di nausea. Coppie di occhi sollevate da terra quanto basta per mostrarsi e nessun uomo che mi somigli davvero. Forse perché non so vedermi? So che mi spii, non so dove, dall’alto delle righe dove il tempo si fa spazio bianco per divorare i versi lateralmente; sai, ho paura della poesia, finisce sempre sbriciolata in questo alito improvviso di vuoto (da cui continui a guardarmi).
Nausea del sole trattenuto più vicino perché è inverno, nausea per la sua bile che proietta sagome e che conduce l’incatarrirsi delle nuvole pastello, forse mi scuoto un po’. Capire, capire come andare, anch’io lombricheggiante, ma senza euforia, nel dissesto edilizio cittadino. Non guardare in alto, piccoli respiri non troppo profondi. Il dio dei lampioni ha forma di lampione, mi disgusta forse l’ergonomia delle cose, l’antropocentrismo dello spazio. Mi disturbo io stessa sopra un marciapiede. Dovrei essere senza peso, sollevata, più vicino al nulla, senza un viso che è visto e che non vedo. Smarginare, immeandrirmi fra i ciottoli levigati dallo stupor, con slittamento detritico delle emozioni. L’asse di inclinazione del mondo perderebbe l’equilibrio e con lui i ponti e gli archi e le colonne in pietra serena.
Succede ancora, quando mi guardi troppo, il pensiero straripa fuori dalla sintassi, ma mi affretto a ricompormi persona.
Sono costretta, giorno dopo giorno, a rinchiudere il mio pensiero dentro alla rete di un lessico uniforme, altrimenti non vi sarebbe forma concepibile al sentire-non-sentire della coscienza. Che è inscrivibile o circoscrivibile al pensiero? E creare poi, con le righe, una direzionalità che sia alveo e, con la sintassi, una pendenza che definisca una portata, ragionevole, logica, efficiente. Gocce i lessemi, detriti i verbi, pesci le congiunzioni, li rinchiudo o sono loro a rinchiudere me? Poi alti argini del buon senso, e dislivelli per non alluvionare.
Fuggo nella direzione più confortevole e cioè nella scia di un mondo che si ricompone, forse più mansueto.
Non serve a nulla piantare le dita nel muschio della balaustra, ma il tatto mi convince di essere ricomposta, adesso fuggo nella solidità delle due gambe, sguardo basso, fra i gradini antropo-retti della città, confusa nel rigore distante degli spostamenti, magari ti sfuggo per qualche momento, magari mi nascondo un po’ al vuoto tipografico che divora.
· di Rebecca Lena · in Racconti. ·
Pelle, cos’è?
Penso alla pelle ed è subito funghi nel bosco. La vista, l’udito, il tatto vengono meno, come scuciti nel corpo da una pungenza bagnata. Ecco, è proprio frascame, boscaglia fradicia, funghi appena abbottonati al soprabito muschioso, ora che ci penso meglio, è anche peluria fine che trattiene al volo gli uccelli senza che loro possano comprendere come, o fanghiglia nera fra le croste fradice di un tronco che ben mi si concede se avessi ancora le dita. Tutto il bosco spugnoso è un polmone teso in esitazione perenne, pare trattenga il respiro per conservare dentro di sé, se stesso, il più a lungo possibile. Ma è anche singulto simbolico di una penetrazione stabile fra nebbia e muffa, tanto che il pensiero – che ancora, non so come, mi è saldo addosso – si desta, dentro una convinzione: ciò che prima ritenevo contenitore altro non è che contenuto impalpabile, spore. Non esisto, se non in questo. Esitazione umida. Ammuffita.
Pelle. Penso al moto ondoso che spettina ogni forma del campo visivo. Pare che il mare, nella sua schiuma, catturi certi suoni sconosciuti, li custodisca per molto tempo, secoli, o minuti, per poi restituirli alla battigia in modo del tutto casuale, quando nessuno se lo aspetta. Specialmente di notte, e all’alba, vomita, travolge le spalle e le percuote di paura; le costringe a voltarsi, ma poi nulla, niente di niente, solo respiri e la schiuma. Si sente giá – credo in fondo al cielo – un alito caldo di coperta che si spoglia. Sono pur sempre un uovo nelle mani di qualcuno che non vedo (che sta laggiù, oltre l’orizzonte marino). A quel punto forse, nel plauso di costui che omaggia la notte che muore, mi schiuderei in alba liquida e, colando, sul mare, amerei.
Pelle. Penso alla cristallizzazione infinitesima nella polvere d’ossa. Qui il moto ondoso delle dune induce alla calma del vento, e all’attesa epifanica. Accade qualcosa? Ma non un gesto atmosferico, né una sillaba dal sole. L’indugio che è aridità sottile, è sabbia.
Adesso capisco, che la pelle non è pelle, la pelle non è involucro, ma è occhi. É contemplazione quieta di una remora del tempo e non di una stagione. Mi chiedo soltanto, nell’attesa di un’ espirazione che concluda il mondo, sono dunque io, che proietto sulla natura, oppure è lei – la natura – che indossa la mia pelle e veste il mio sentire?
· di Rebecca Lena · in interviste. ·
Grazie Ivano dello spazio e del tempo che mi hai concesso.
Ecco un’intervista che parla soprattutto di voi.
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· di Rebecca Lena · in Racconti. ·
Lei se n’è andata e mi coglie il grido di tutto ciò che scompare, non solo il dolore del suo divenire assenza, ma il potenziale assenteismo di chiunque. Siamo giunti e partiti al contempo, nati scomparsi, da sempre. Pare che esista un sigillo di garanzia impresso sul polmone del primo respiro. E quel marchio pulsa lungo tutto l’arco dell’esistere con una vitalità abbacinante, ma invisibile.
Pioviggino sul mio corpo scrivendo traiettorie con le gocce in picchiata, crocifiggere le parole forse ci aiuta a pettinare il sentire, a sbrogliarlo di tutti i nodi. Le righe dritte precipitano da sé, guarda, orizzontalmente. Anche il tempo è un precipizio. Eppure credo nella dolcezza dell’inquietudine, che non è attività inquieta, ma incomprensibile e tesa ricerca dell’immoto. Tutto muove, niente vive l’immobilità e dunque l’immobilità esiste solo nell’immaginazione di un’assenza di mobilità. Desiderio irraggiungibile quando si esiste dentro ad un cosmo.
La morte, che non può essere realmente vissuta, magari è solo un modo di vivere, finalmente, l’immobilità del fondo. Là, ora lei giace immobile, dopo aver corso fino allo stremo. Qui, piove. Piovono tutti. E si dipana il fischio terribile di una membrana bucata. Il mondo si sgonfia a poco a poco.
A Daniela. Quattrocentista, mezzofondista azzurra, poetessa.
Ad occhi chiusi, ascoltami, di Rosalba Di Giacomo
Ad occhi chiusi, ascoltami,
mi ritroverai
dentro di te,
nei tuoi ricordi.
Lascia che sia il silenzio.
Lascia che sia
un tanto di noi.
Lascia che nulla
possa interagire con il sogno.
Il silenzio parla sempre
con mille voci,
è un manto che ci avvolge
con spire di realtà e sogni.
Tutto si intreccia
e, in quell’intricato nodo,
io rimango.
Nulla potrà districarmi
da quel che è stato
come nulla potrà
restituirci i sogni del passato.
Ad occhi chiusi, ascoltami.
Rosalba Di Giacomo
Scivola tra le dita, di Antonio Meola
Scivola via
Scivola tra le dita
come granelli di sabbia
che il vento
poi si porta via
chissà poi dove.
È il tuo tempo,
i tuoi attimi di vita,
i tuoi successi ,
ogni tuo dolore,
i tuoi amori
e la tua solitudine.
Si perdono nell’oblio
tutti i tuoi sorrisi,
ogni tua lacrima,
tutti i tuoi anni
che di te hanno fatto
quel che adesso sei.
Senza tregua,
senza mai fermarsi ,
la tua vita
ha visto passare,
ogni tua emozione
ha sentito plasmarti
e adesso,
ancora va
dandoti l’impressione
di correre ancora più veloce
mentre tu
vorresti fermarlo
per assaporare di più
ogni attimo che passa,
ogni respiro che guadagni,
ogni battito di cuore
che ancora
ti porta amore.
Il tempo
scivola via
portato dal destino
che chissà
cosa ancora
ti riserverà.
Melanto
( Antonio Meola )
poeta da quattro soldi
foto presa dal web
alessandriaonline.com 