semplicemente successa
lignificata
nel tempo ciarlatano,
apoteosi in limine
di brutalismo espressionista
il centro del bersaglio
mi evita,
taccuino di margini
è l‘ io
pagine
tra i denti
senza bisogno di
altri umori
in casa
la culla di juta
dondola dinoccolata,
il bastone per ciechi bisbiglia:
inutile irrorarle
l’intimo
è spodestato
L’occhio incastrato nell’ orbita
fissa
percorsi invisibili
che il mio demone rende sensibili
L’oltre me
mi ha segata in due
senza appartenermi.
ma era/è un me
una specie di bestemmia
banale
È ancora possibile voltare pagina?
Una nota fuggitiva ha trapassato
il muro della stanza,
s’è posata su un tasto del piano
all’angolo.
Ma non è sua quella nota,
per questo lui la offre
-strano souvenir rubato-
a chi entra.
Una volta qualcuno la suonò
la suonò ancora
lentamente,
velocemente
-mani ghiacciate-
ma non finì.
Infine ve la lasciò dimenticata.
Il piano va cercando quel pianista
perché è ancora viva
la sua nota
la stanza adesso è
appartenenza vuota
Morsi omicidi in un
dovechissà
che ci appartiene
Abbiamo inscatolato
le promesse
questo è un secolo accessorio
anche di esso
dovremo dar conto
da qui
ci inoltrammo
il buio domandava
non c’erano risposte.
l’ insidia avanzava
lo scorpione era in agguato
qualcuno sego’ il ponte
tra gioventù e vecchiaia
restò solo una traccia,
poi si dissolse
vestimmo i frantumi,
di palpiti violenti di emozione
era ciò che
restava
prestò aiuto
la strada che c’ era dovuta
la percorremmo
fino in fondo
ci ricandidarono
le ombre
conta le pecore in fila
no, smetti,
è solo declino!
i tuoi zigomi non sono pecore al pascolo
abitudini ereditate a mille e a mille,
espressioni del volto a giocattoli rotti
svezzato il tuo nome dalla
tua leggenda
non serve ritrovare un filo
per cassetti disordinati
scompagnate distanze
già affondate nel cuore
lascia l’ultima vibrazione:
ogni giorno é
un commercio di sussurri tra
le fibre di una fune
gente vociava
un istante
le si era fermato
accanto
tra lattine di birra
in cerca di una decisione
(non era una nuova marca di birra)
e la chiedeva giusto a lei
che in fatto di decisioni e istanti
si teneva in bilico
su una scintilla
l’ istante è carnivoro
come una madre
la decisione pure
tra chi aveva voce in capitolo
un’ingaggio di sciocchezze
brandiva il
suo pandipolvere
il giorno moriva
raggiravo
(mi facevo raggirare da)
foglie
d’amore rinsecchito
ho una benda sugli occhi
quando la neve palpita
come Dio
siamo di fango: la mia statua ed io
(impastate dai giorni degli altri)
lei cammina su di me
e mi capisce dentro
mentre attendiamo
(impastate in pantofole e vestaglia)
mi apre come un varco
e mi rapisce dentro
passa attraverso
(impastata d’amore)
la vedo allontanarsi
come avesse fretta o paura
quando la neve palpita
nessuno strappi
la benda che voglio
tenere sugli occhi
nessuno strappi Dio
Ecco
la mia immagine
torna a scuotermi la carne
ad attraversarmi
come fossi
un santuario di schegge di ragione
viva vivente.
Suda il profumo opaco altalenante
dell’incenso sull’altare di un io
in combutta con le sue ferite.
Si accalca su di me perplessa,
mi impietrisce,
si guarda attorno
non riunisce le coscienze che osservano scompigliate,
sa che affondano
per questo è qui lei,
la parte di me che appare
l’unica visibile verità.
luce anticipata
lo sconosciuto, quasi solo,
solo,
prendeva a cuore due bambini
piccoli, molto piccoli
due fratellini
miniature da andare a trovare
spesso
delicatamente ne puliva le foto
piccole, molto piccole
con dita agili e lente pettinava i
ciuffetti ricci dei capelli
ne rassettava svelto i vestitini
quasi fossero frammenti di sé,
una sua incompiutezza incontrata
per caso su un’infanzia di altri
e si chinava a baciarne le labbra
il bel sorriso.
Si scambiavano preziosi silenzi
i bambini erano morti
lo sconosciuto aveva
adottato
due piccoli morti
prono, certezza era la terra
qualcosa di fermo
Mi guardo lì
testarda
seduta sul mio s-vantaggio.
Incalza la passione!
Non è ancora venuto fuori l’altro di me,
forse l’ ieri l’altro
perché sono un tempo
testardo, segreto
e viaggio, seduta sul mio s-vantaggio
ostaggio di un treno in corsa
parlo con tutti i passaggi a livello chiusi,
con le vie senza uscita
e sbatto avanti e indietro,
e sono un arabesco in metamorfosi.
Speranza
-comunque la vivessi,
una malattia senza narcotico:
non andrò verso di lei-
sai tutto ciò che non so.
La semplicità del caos in me
zampilla come un pene
in un’acquasantiera
persa ogni immagine
da tempo,
non resta che un punto d’ego
incorniciato
un ago in silver plated
su un muro
Il tempo della fede è un posteggio
che non si nega a nessuno
poi resti tu
una metafora
-e non sei sicuro di cosa-
che fa bottino di te
con la voce di Carmelo Bene
passo passo
tutto è caduto
calmo, sommesso
nessuno l’ha tolto
è caduto
senza deglutire
privo di importanza
solo ciò che non ti
ingoia
é irresistibile
una povertà senza fragore
non tenebra né luce
è il penultimo divoratore:
camuffa il “poi”,
lo sfuma
e si congeda
e non consuma
chi è vivo resta caparbio
l’ago le aveva punto
il dito
la macchia di sangue
non si era allargata
per questo
non era mai riuscita a trovarsi
nel pagliaio
E questi giorni di Agosto
fieri, eterni
aggrappati alla distanza
tra ieri e domani
dentro il bicchiere del the freddo
così questi che
non riesco ad affondare
né a far galleggiare
come traverse di una vita
(mia, degli altri, che importa?)
percorsa solo a tratti.
Cedo tutto purché resti la voce
a chiamare implorare gemere
Tu dici:
ci vestiamo
perché ci si possa acchiappare,
contati le dita
uno è irraggiungibile
poi
attraversati controcorrente
il contesto non sembrava interessante
i pecorai e le pecore
erano più a sud, forse più a nord
… nei pressi
se ne sentiva l’odore e
l’assenza
ma il rapporto era assai diretto:
figlia di,
sorella di,
moglie di
madre di,
amica di…
e poi vivente, morente
e poi… poi …
prima amante
il pecoraio sentiva
un certo odore
avvertiva una presenza
l’emblema di corpi che non
si decidevano alla notte rotta
di chi era in somma
questo fantasma angosciato
di pecore
senza identità
messe lì al pascolo
sul lato esterno
di ciò che mai ha quiete?
Mille e una notte è poco
indosso la pelle dei primi
desideri,
labbra da vivere.
Sono finiti gli inizi del mondo gesticolando
in piazza
e non ti trovo più
ora solo
suoni uditi incespicando in
una re-surrezione abbandonata,
sfilaccio il sacro
tra le dita.
Le idee cambiano
con la stessa velocità
dello sguardo sulle pareti
di un segreto tra lenzuola disfatte
nessuno se ne avvede
e il principio di contraddizione
lo consente
eri un uomo le cui mani
non stavano ferme
entravi
nei miei sedili
tracce, percorsi, mete
e vi giocavi a dadi
Conobbi di te punti, angoli, spazi
Sapevi di sale e di Caos
Solo la forza delle parole
è grande
ma proprio questo è poco
da quale lato del
corpo muove l’intero
scomodo sogno?
una permanenza a singhiozzo
-vai via e sei lì-
gestisce in un bisbiglio
il cambio
delle finestre intime da cui
scioglie sul filo la voce
e il suono è un interludio
brucia impazienza
e qualcuno prepara
la sua carne
al dono
Com’ è stanco il mare stasera
e come naufraga
essenziale
tra le dita
Una spiaggia di pensieri
caccia fuori la forza
di non dire nulla
una storia si ritrae
tra i suoi accidenti
dove il silenzio edifica
torri di sabbia e di caduta:
non si colorano frecce
per colpire ombre
e quel cerchio alla testa
che non
ne vuol sapere
Amore che si rompe,
amore che si incolla
amor che si trastulla
e poi che invecchia
Tu sai: adesso non è più come allora
Voltati indietro
guarda:
sei sdraiata nel prato,
gonfia la gonna al vento
e le sue mani dentro.
Bambola di paglia:
lui accende un fiammifero
e ti infiamma.
Prendi fuoco al suo tocco
e non ti spegne.
Lascia che ti consumi
lentamente.
La cenere d’amore
disperderà in campagna
E l’orologio gira
e gira
mentre la notte avanza
Amore ch’è finito
eppur continua:
che nulla sia perduto
di quell’ora.
Il prato ormai invecchiato
segna la tua sagoma ancora.
Amore che si rompe,
amore che si incolla
amor che si trastulla
amore che s’immola
C’è stato un tempo,
una brusca emozione nella vita allo specchio
vissuta.
come su un trapezio volante
balzavo da una cima all’altra dei desideri:
due balzi nel poco, il doppio nell’eccesso,
l’infingardaggine negli uni,
la sfrontatezza negli altri
e io, nel vuoto, a guardare lo specchio piegarsi,
strizzarsi, distendersi, allargarsi,
aggiustarmi il cappello sul volto,
sorridere alle unghie dipinte,
offrire una rosa alla ruga dei
miei compleanni,
lì, sotto l’occhio sinistro.
C’è stato un tempo che lo specchio
interrogava:
“tu, dei miei desideri che sai,
sei ancora una memoria elegante
e slanciata?”
E’ passata una vita
in un attimo,
uno sguardo
profondo ma anche di sfuggita
dentro noi
nella contrazione dei giorni, delle ore,
dei minuti
un attimo insomma che, come una bella,
si guarda allo specchio.
e lì sa tutto di sé.
“Sapessi cosa riflettono gli attimi
-diceva lo specchio-:
una vita? Ah, come è poco una vita!”
C’è stato un tempo,
un singhiozzo del tempo
e c’è ancora, quel tempo
ieri, domani
o forse non più.
cosa ne sai di
una disperazione che
procede
ammobiliando il volto
con oggetti rotti?
gravido è questo
ovest
e con l’orecchio arreso
come fune che
fustiga vento
a colpi di abisso
rincorro
ciò che non mi rincorre
più
il perduto va arando ogni momento
il perdente
con triste tenerezza
Volli te
come si vuole
il mal di testa
per un ospite molesto.
Volli te
come si vuole
il veleno per i topi.
Volli te
come si vuole
la buccia di banana
per lo scippatore
o uno sgambetto d’autore.
Volli te
come in graduatoria
si vuol che si ritiri
chi ci sta davanti.
E poi volli te
come si vuole,
dopo la battaglia,
la bandiera garrire
sulla punta
della lancia
Ma tu,
tu volevi solo
essere baciato.
E io
non avrei fatto male
ad una mosca
Ho indossato l’abito
di un altro
mi stava a pennello?
forse no forse si.
fu Venerdì
per mostrarmi a qualcuno
perché
mi si vedesse,
a weekend finito non l’ho
restituito:
era macchiato.
ho indossato disinvolto
le macchie di un altro.
qualcuno ha detto che erano
grandi!
per me erano come il bene comune
sempre così misteriose;
quasi mai sai da dove vengono.
Altri vorrebbero
indossare il mio
non sanno che non ne ho
sono nudo
come quel re…
non ho
nemmeno il conforto delle macchie.
Certo che indosso abiti che
non mi appartengono:
come dire ad altri
che sono uno specchio?
All’ angolo, lì dove la strada quasi sbatte
contro di sè
quella sagoma,
indefiniti i contorni,
non vuol dir nulla.
È solo un mucchietto
senza sguardo
ne’ voce,
non so da dove venga.
Il giorno che pensa a me
è solo una raccolta di telecomandi rotti
-con le batterie scariche
e una stirpe regale di chips-
eroi sconfitti di insondabili realtà virtuali
cui credere per fede
Una rivisitazione dell’al di là?
Qui non si dice ne’ si ne’ no
e la morte non lascia traccia.
Ma io muoio davvero
Quando la mia tenerezza
invaderà il mondo?
Quando lo accenderà
di fiamma e luce?
Ecco sarà compiuto
il tempo
mio
e il mio
insognabile sogno.
Ecco sarà il giorno
in cui nacqui
alla fine.
Camminano le orme,
si infittiscono, corrono agitate
nella tempesta
La casa dove nacque
saltella sempre là con la corda
piroetta frustate sul giardino della polvere
grigia e pallida come
una vecchia bambina spettinata e irriguardosa
ha ancora quell’ odore che si incarna
sulla pelle come un tatuaggio
e non te ne disfai più.
Ma l’ uomo non l’ha portata con sè
in tasca ha solo
la finestra occhiuta
il vento la sbatte,
vento trascinato dal vento
pioggia bagnata dalla pioggia,
i piedi della mente ghignano ancora
tempeste d’anima, dolori umidi
paure trapassanti dove si incontrano anima e carne,
vaga accanto al suo tempo
la casa lo tiene prigioniero
nella sua aria cieca come una buca
In fondo alla porta d’ingresso
stringe in pugno
un desiderio inespresso ormai avvizzito.
L’ha incastrato prima che uscisse
Ricordati di non ricordare.
“Solo questo domando: esserti sempre,
per quanto tu mi sei cara, leggero”
(G. Raboni, Canzonette mortali 1981-83)
inscatolare tutte le pratiche?
congelare i respiri?
è tempo ora di
gettare vuoto nel vuoto
come sale su ferita che
non chiude
e questa vita
fermaglio di passaggi erranti
sbagliati
sbaragliati
adesso in fuga
si slegano i dettagli nella mente
vagano dentro la dispensa
di assurdi quotidiani
(in amore)
perdono parola
acquistano in ululato
e le insonnie di queste vigilie
(come sta fermo un ti amo!)
a contare il tempo con un pallottoliere
perché sia colorato
a riaccogliere il vuoto
a riempire di per sempre l’ attimo
Esserti sempre!
ora in L. Triolo, Debitum
gravido è questo
ovest
e con l’orecchio arreso
come fune che
fustiga vento
a colpi di abisso
rincorro
ciò che non mi rincorre
più
il perduto va arando ogni momento
il perdente
con triste tenerezza
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