ti fermi a parlare
quando mi vedi passare
quanto tempo
pensavo d’aver sbagliato con te
invece erano solo orari
diversi,
posso ancora pensare ai tuoi occhi
che sanno di mare
alle mani che vogliono spiegare
e ai sorrisi
così emozionanti
che sanno incantare.
per strada
senza sonno
puoi goderti la notte
le voci ai tavoli di birra
il fumo
la malinconia,
si vuol far mattina
per non far ritorno in quella casa
spoglia e in disordine
vuota e silenziosa
dormitorio
del tempo.
mi porto avanti
nel tempo
non si sa mai,
la poesia all’albero di natale
che verrà
al freddo e al gelo con poco gas
poca legna
e pochi danari per corrompere
la vita,
di destra è l’avvenire
volti squadrati e sicuri come allora
cerotti e rattoppi per tutti
noi italiani
noi europei anche
quando serve,
a
ecco una poesia
che non serve.
Yolanda – Aspergers syndrome – Poetry – Photography/edit – Art – Mental illness
in Kreativitet / Creativity, Yolanda – författare / Whriter
Pulserande stjärnfall
Gråtande gatlyktor
Vattenpölar av glas
Droppar av metallisk glans
Siluetter dansar, spatserar
Längs dimmans skrik
Där gnistror viskar
Via ådror av sav.
Poesia: atomi del genoma/attraverso gli atomi.
stella cadente ulcerosa
Lampioni piangenti
Pozzanghere di vetro
Gocce di lucentezza metallica
Le sagome ballano, passeggiano
Lungo l’urlo della nebbia
Dove sussurrano scintille
Attraverso vene di linfa.
Danimarca
Verrà il tempo
in cui cambieranno le cose.
Ricordalo Maria.
Ricordi, Maria, durante l’intervallo
quel gioco in cui
correvamo tenendo lo scettro
-Non badare a me – non piangere. Tu sei la speranza.
Ascolta, verrà il tempo in cui i figli
sceglieranno i genitori
non verranno così a caso.
Non ci saranno porte chiuse
con i ripiegati appoggiati di fuori
e il lavoro lo sceglieremo
non saremo cavalli
a cui si controllano i denti.
Le persone – pensa – parleranno
con i colori
e altri con le note.
Solo, conserva in una grande fiala
parole e lemmi come questi
disadattati – repressione – solitudine
dignità – guadagno – umiliazione
per la lezione di storia.
Maria – non voglio
mentire – sono tempi difficili.
E ne verranno altri.
Non so – non ti aspettare molto neanche da me –
ho vissuto questo, ho imparato questo, questo dico
e di quanto ho studiato questo ho trattenuto:
“L’importante è restare umani”
La cambieremo la vita!
Katerina Gogou
tratto dalla raccolta di poesie Τρία Κλικ Αριστερά (Tre clic a sinistra), 1978
ph Eleonora Mello
Katerina Gogou – Κατερίνα Γώγου (Atene,1940–1993) è stata una poetessa, autrice e attrice greca poeta (Atene, 1940-1993). non trascorse piacevoli anni d’infanzia a causa della seconda guerra mondiale e dell’occupazione dell’Asse della Grecia.Katerina Gogou ha debuttato a teatro con la compagnia teatrale di Dinos Iliopoulos nella commedia Ο Κύριος πέντε τοις εκατό ( Mr. five percento ) nel 1961. La maggior parte dei film a cui ha partecipato erano produzioni Finos Film . È diventata più famosa per i ruoli di donne allegre e spensierate come nei film Το ξύλο βγήκε από τον παράδεισο ( Il legno è uscito dal paradiso – nota che “ξύλο”, letteralmente tradotto in “legno”, in greco è un idioma che significa ” l’atto di picchiare qualcuno”) e Μια τρελή τρελή οικογένεια ( Una famiglia pazza matta ). Ha ricevuto il premio come migliore attrice in un ruolo da protagonista al Festival Internazionale del Cinema di Saloniccoper il film Το βαρύ πεπόνι ( Il melone pesante – questa frase in greco è un idioma che si riferisce a qualcuno che cerca di apparire come un uomo eccessivamente mascolino). Ha fatto la sua prima apparizione cinematografica nel film Ο άλλος ( L’altro / L’altra persona ).
Poesia e scrittura: come poeta era nota per la sua scrittura rivoluzionaria e aggressiva. Era un’anarchica e la sua identità politica si rifletteva spesso nelle sue poesie, come Υπερασπίζομαι την Αναρχία ( Io sostengo l’anarchia ) o Εμένα οι φίλοι μου είναι μαύρα πουλλά sono amici .Ha anche scritto alcuni libri con uno di loro, Τρία κλικ αριστερά (Tre clic rimasti) , tradotto in inglese nel 1983 da Jack Hirschman e pubblicato da Night Horn Books a San Francisco e anche in turco nel 2018 dall’autore turco Mahir Ergun e pubblicato dalla Belge International Publishing House di Istanbul .
INAMMISSIBILE SCONFITTA
Morde ferocemente lo stinco
sconfinato oltre misura
nel rimbalzo d’una lacerante sconfitta.
Fauci sanguinolente
accendono inaudite morsure
intransigenti al barlume d’uno scacco.
Beffarde ritualità espressive
assiemate a fantocci di crudeltà
nuotano controcorrente in mantelli di rancore
masticando avidi bocconi
nella lingua forsennata.
Maschere e volti
Mi aggiro fra occulti fantasmi
imbellettati di sarcasmo e ipocrisia
Finzione guida i passi,
Si sta vicini
in questo mondo
e mai insieme.
La maschera dell’indifferenza
si appoggia alla solitudine
perdendo il contatto con l’altro.
Togli la maschera,
mostra il tuo volto,
nel gioco delle parti,
le tue unghia affilate
uccidono i fratelli.
Mostra chi sei,
non ti celare.
Si è alzato il sipario,
nel teatro della vita,
le maschere oscurano
i volti dell’indecenza.
Rosa Maria Chiarello
Tutti i diritti riservati
Dipinto di Nicoletta Militello
Cosa scrutano quegli occhi all’orizzonte?
Il rosso cupo di incerto tramonto?
O, forse, il brulicare di solitudini sparse?
Oh, le palme delle tue mani arse
a lasciare orme tra salsedine e sabbia
o a scaldarsi nel ricordo di carezze consunte.
Avverti ancora il soffio di antiche presenze?
O i tuoi occhi lacrimano d’altre assenze?
Oh, che vuoto di vane domande!
Me le pone la pelle porosa al tuo vento
Perché, pur lontano,
un’onda lunga di tristezza io sento.
stellare
Scivolano, scivolano le tue care parole
ed io le inseguo come fa la Luna col Sole.
Rotazione di un dire che di te m’affabula
quali bagliori di tua pelle e di quel che ti circonda.
Ed io ti leggo, sonoro come un’onda,
nel vibrato dei miei gravi tra il diaframma e il cuore.
Non so come chiamare
questo inseguire le tue rifrangenze,
scorie d’amore, di sentimento emergenze
stellare
Oh diafana, quanto potente, creatura!
Seppur d’ombra permane il tuo segno
questo mio povero corpo se ne fa regno.
L’incarnato del tuo dire
richiama un mesto sorriso
soglia d’accesso al tuo caro viso.
Di tua fragilità mi prende la forza
pelle d’angelo ne è la scorza,
pelle pallida di velluto vibrante,
perdizione di tatto ai sensi
della mia mano che ti cerca, vagante.
stellare
Ho lasciato decidere alla vita,
e ho perso.
Ho perso quando non ho impuntato i piedi al suolo. Quando non ho studiato.
Ho perso quando ho indossato le scarpe più grandi.
Quando mi sono innamorata non di me stessa.
Quando ho pianto.
Ho perso in ogni modo e in ogni dove.
Quando ho scritto e ho pensato.
Quando volevo essere e non sono stata. Quando non ho ascoltato.
Quando mi hai deriso per strada e ti ho risposto, per questo ho perso.
Ho perso nella vita e non c’è dubbio.
Ho perso con me stessa ma ci ho provato.
E sì, ho perso quando ho resistito
all’urlo, alla rabbia, ai piatti rotti, ai pugni contro il muro. Alle lacrime di mia madre, alla sua mente vaga, alla mia inerme forza. Ho perso quando non me ne sono andata.
Quando avrei dovuto, voluto e ho rinunciato, quando sono stata niente. Ho perso troppe volte
non me ne importa.
“Per ogni fiore incolto io, forse ho perso
per quello specchio dove vedevo ciò che ancora odio.
Due volte sono stata un guanto,
grembo;
due volte ho ammirato il mio perdono.
Due volte sono stata artista, pittore, poeta, e di successo. Due volte ho saputo amare il solo per sempre che esiste al mondo;
e non sarai tu a dirlo, lo so per certo
Io sono quella persona
che ancora guarda il cielo
aspettando una meteora
e la sua scia luminosa.
Quella che sfoglia le margherite
quella che bara
che finge di perdere il conto.
Quella sono io
matta che sorride alle offese
che saltella nelle campane
disegnate sul nero dell’asfalto
quella immobile quando conti fino a tre
e non sta in equilibrio
quella che perde
quella che ascolta.
Quella
che resta in disparte
in silenzio, o che urla
senza vie di mezzo.
Quella che
non ha voce in capitolo
ombra dei lampioni
riva del mare, luce all’alba.
Il bicchiere mezzo pieno
il digrigno dei denti
le spalle al tempo
lacrima nascosta.
Il verde dell’aurora.
Uno spettacolo. Il controsenso.
Non parlerò in pubblico
non leggerò ciò che scrivo
ho la danza nel cuore
ma non so ballare
quanto è bastato
quell’attimo
voltarmi e vederti andar via
di passo svelto
vestita d’amore
soltanto,
dentro la gente devastante
e il traffico grigio
coprente.
come seta
si rilascia sulle colline
e s’infila tra i rami
che spettacolo la mia nebbia silenziosa,
ti ritrovi nei pensieri
che rimbombano nella valle dei sogni
realizzabili o meno
chissà.
Ho sulle labbra il tuo nome,
mi sfiora appena.
La mia lingua batte sul palato,
poi sui denti
ma,dalla bocca non esce suono.
Mi specchio silenziosa,
le mie mani lisciano sui fianchi la stoffa del vestito.
Mi volto,
il mio letto vuoto,
la mia isola di vento ,
le finestre aperte,
l’aria sa di mandorli e peschi in fiore
e la notte non sa parlare.
Ho sulle labbra il tuo nome,
lo sciroppo d’acero appiccicoso sul mento,
a te leggevo le mie poesie,
pezzi di carta sparsi come vele colorate,
sillabe pronunciate ai piedi che toccavano i tuoi piedi.
Lo sa il cielo quanto erano vicine le stelle
quando io poggiavo il mio cuore
tra le tue costole!Iris G. DM
«Filastrocca per Gianni Rodari» di Mimmo Mòllica
La «Filastrocca per Gianni Rodari» di Mimmo Mòllica è un omaggio al maestro della fantasia nel 102esimo anniversario della nascita. Nato ad Omegna il 23 ottobre 1920, Gianni Rodari è morto a Roma nel 1980. È stato maestro elementare, scrittore, giornalista e pedagogista. Rodari ha saputo dare all’immaginazione il suo massimo valore, inculcando nei bambini il piacere della lettura, l’arte dell’immaginazione.
«Filastrocca per Gianni Rodari»
Sono Rodari Gianni,
ho centodue anni,
però in lemmi contrari
sono Gianni Rodari.
Sono nato nel venti
ed ho fatto contenti
tanti e tanti piccini,
babbi, mamme e bambini,
con racconti e poesie,
varie tipologie:
filastrocche e racconti,
in cielo, in terra e per monti,
fiabe per imparare
a pensare e a giocare,
a capire ed amare,
e perfino a studiare.
Non è per fare prima,
è che ho amato la rima:
rima piana o anche tronca,
rima ricca, mai monca,
ripetuta, incrociata,
versi in rima baciata,
rima ad eco, alternata,
rime e versi in terzine
per bambini e bambine.
È un segreto e lo rivelo:
Filastrocche in terra e in cielo
io l’ho scritto come omaggio
prima di mettermi in viaggio.
E così, quando ho finito,
chiuso il libro son partito,
verso il cielo son volato
e non sono più tornato.
Per tornare cosa aspetto?
di finire il mio progetto!
Sì, lo so, non è corretto,
però non è mica detto,
vedo di fare il biglietto,
e però non lo prometto!
Mimmo Mòllica
La fantasia è una cosa seria
Domenica 23 ottobre 2022 ha compiuto centodue anni Gianni Rodari, il maestro della filastrocca e della fantasia. E la fantasia, si sa, è importante: con la fantasia si può viaggiare per terra, cielo e mare, si può giocare e fare sul serio. Già, perché la fantasia è una cosa seria. Gianni Rodari ha saputo dare all’immaginazione il suo massimo valore, ha sputo inculcare nei bambini il piacere della lettura, l’arte di giocare con le parole e con i concetti.
Nato ad Omegna (provincia del Verbano-Cusio-Ossola), Gianni Rodari è morto a Roma nel 1980. È stato maestro elementare, scrittore, giornalista e pedagogista: un pioniere.
Ha messo il bambino al centro del percorso formativo della scuola, senza porre limiti al pensiero creativo. Le sue storie fantastiche hanno sollecitato l’immaginazione di generazioni di bambini e genitori, insegnanti e pedagogisti.
Nessuno possiede la parola magica
Nel 1970 a Gianni Rodari è stato assegnato il premio “Hans Christian Andersen”, il massimo riconoscimento internazionale per la letteratura per l’infanzia.
“Io credo che le fiabe, quelle vecchie e quelle nuove, possano contribuire a educare la mente. La fiaba è il luogo di tutte le ipotesi, essa ci può dare delle chiavi per entrare nella realtà per strade nuove, può aiutare il bambino a conoscere il mondo, gli può dare delle immagini anche per criticare il mondo. Per questo credo che scrivere fiabe sia un lavoro utile”, scriveva Gianni Rodari.
Ed ancora:
“Nessuno possiede la parola magica: dobbiamo cercarla tutti insieme, in tutte le lingue, con modestia, con passione, con sincerità, con fantasia; dobbiamo aiutare i bambini a cercarla, lo possiamo anche fare scrivendo storie che li facciano ridere: non c’è niente al mondo di più bello della risata di un bambino. E se un giorno tutti i bambini del mondo potranno ridere insieme, tutti, nessuno escluso, sarà un gran giorno, ammettetelo”.
Frida la loka ( Lombardia)
Tua.
26 ottobre, 2022.
Dal blog personale
Ripubblicato su
Di notte una mano silenziosa
scarabocchia i muri dell’assenza
amica mia, tu non sai ciò
che di te s’è fatto, in nome tuo
sfregiando il radicare dei tuoi rami
dove i nidi nascondevano gusci
e il vento intonava i suoi canti.
No, non sai amica, quanto profanata la tua anima sottile
sia stata
nella mia morte, nella tua
e non mi so spiegare perché
perché mai tu m’abbia abbandonata
abbia lasciato il cammino
la simbiosi che legava i nostri polsi
l’inciampo, le caviglie
hai spezzato le catene forse?
Le labbra umide hanno ancora parole da intonare tra i miei versi
rovinosa arranca la mia vena
e non ti lascio andare per una zona franca.
Non saprei senza il tuo respiro
sostenere la mia vita
e anche tu, tu intima e segreta
senza questa penna deturpata
dove rinasci e risorgi per me ora
in quale cellula ti addormenti
‘sì serena o tormentata
in quale tuorlo o albume.
Tu sola sai amica cara
quanto bisogno ho
di non restare ombra
le speranze
i tanti sogni nel cassetto
come cristalli di luce
e di ghiaccio,
difficile
vivere l’emozione
tra un bacio e una lacrima
un pantalone e una gonna,
darsi per dispersi
nello specchio
con il viso
di dopobarba e antirughe,
amo quel viale
con alberi alti e piccole foglie
che d’inverno
diventano scheletri.
ottobre
al termine
nei colori
e nei sapori di una volta,
ora sei libera
da ogni pensiero
da ogni frustrazione
e da qualsiasi battaglia,
dolce amante
che non chiede
e non ama nessuno
per scelta.
immobile
guardo il tempo
le strade non ancora affollate
le voci che verranno,
le lenzuola sudate
di questa notte movimentata
da sogni strani sfocati
improponibili,
tu poetessa sdraiata
leggi ancora le tue storie
curiosa
quasi timorosa degli errori,
riflettono le vetrine
di fretta e soldi
di questa vita
lasciata andare poco a poco.
mi sveglio presto
quando ancora tutti dormono
è bellissimo,
la vita riprende dopo il sonno.
piccole mani
che stringono la favola
le luci
i cavalli
la giostra
e la musica intorno,
tornar bambini
per qualche attimo magico.
grigio il cielo
la ruggine sulle idee
odore di rose
nell’aria,
l’ottobre che conoscevo
è lontano
come un quaderno a quadretti
di matematica,
la religione
materia di sicura realtà
ora niente
nuvole,
le guance rosse del primo bacio
in quel portone
aspettando le voci
di richiamo.
quando il buio
si prende ogni cosa
è facile pensarti,
le nuvole
nascondono luna e stelle questa notte
ma ci sono lo stesso.
Svelami ,o luna, il tuo lato oscuro,
lascia che io guardi le stelle
e soffi su piccoli petali
So che gli angeli piangono
Si abbandonano agli zefiri d’oriente
e scrivono su fogli di nuvola.
Io ora sento la musica,
note che percorrono la terra
e di brividi la mia pelle.
Bambini dormono in culle d’argento,
le gote sanno di rosa
e di
baci.
Bambini dormono su nuda terra,
le gote sanno di fango
e di pianto.
Gli angeli volano e le farfalle muoiono,
raccolgono piume che cadono,
raccolgono orrori che non fermano le guerre,
raccolgono innocenza e pianto,
stendono drappi neri
e coprono corpi di cristallo,
coprono fragilità e innocenza,
martirio e sangue,
sono soli e percorrono la terra,
sono soli e gli uomini sono soli,
pietrificatii a raccogliere la loro solitudine,
la solitudine degli angeli. Iris G. DM
Ti ritrovo,madre,nel segno dei gesti
che ti appartennero e che scopro
ora lascito inatteso nei miei
e nella cifra delle disusate parole
che affiorano sulle mie labbra: sigillo
invisibile ci unisce in nome di un legame
che supera il confine dei giorni .
Nell’autunno,che ti fu stagione di vita
ricorre quel tuo essere foglia indomita
attaccata al suo ramo nel bagliore
di occasi a memoria di quel tuo sentirti
sempre e comunque fiamma viva
anche nel languore di giorni brevi
e quel sorridere pallido, confuso tra
parole indomite a fare la guerra al fato.
Nascoste lacrime nella pioggia mai
ti resero sorella allo sconforto chè
sempre trovasti brace per accendere
speranza nuova. Non ti somiglio,madre,
nel tuo sguardo di guerriera ma nel tuo
acciambellarti tra gli affetti come riparo
ai dardi in ore di dolore e delusione
e nell’usato passo verso strade di perdono.
Curo la mia anima con
la voce del vento tra le foglie,
i colori di fiamma e d’ocra con sprazzi
di verde sulla tavolozza del crinale.
Curo il mio corpo con
Il cammino sul tappeto molle
di muschio che emana aroma
di terra, di resina e foglia.
Ascolto la risata lieve del ruscello
e il respiro del bosco che si unisce
al canto degli uccelli nel folto là
dove la luce fa capolino a tratti
nel saluto del giorno che si tinge
di rosso e d’arancio prima di cedere
il limite alla notte ancora tenera
come sa essere una carezza di commiato.
Si sciolgono i nodi dell’inquietudine
nell’abbraccio di tronchi e di foglie,
nel dolce sopore della sera che
sa di mosto e castagne mentre
si posa sulle ciglia il ricordo di
quaderni aperti a sillabare i domani
ancora da scrivere con l’inchiostro
della scuola appena aperta sulla vita.
Spesso diciamo che per guarire da un'offesa bisogna scordare ...
Il cuore guarisce solo quando riesci a capire e non quando dimentichi, la dimenticanza è sempre voluta e la ferita credo che rimanga a tutti... Spesso dico che non sono rancorosa e dimentico dopo un pò ...
Ecco ... E' vero, ma so anche che scordare è uscire dalla propria storia, dal proprio vissuto ed io non dimentico del tutto, ma solo temporaneamente...
Le tracce restano indelebili e allora io resto e non scordo, dimentico soltanto che è diverso...
Resto accanto alla mia sofferenza del momento...
Dimenticare è momentaneo, scordare ha un senso più profondo...
Significa sradicare dal cuore e certi momenti non li sradichi...
Puoi solo far finta di scordare ...
Il tempo che serve per accettare un dolore ,una sofferenza, una sconfitta, una delusione o un addio che brucia...
Occorre un pò di tempo e sarà un tempo più o meno breve, ma sarà il tempo che ci vuole per farci una carezza...
Sarà quel tempo che occorre per dire a te stessa che in fondo è andata male, ma sei lì, non sei morta , devi solo ricostruire . Infatti ho imparato che alla fine non si muore ...
No ...Alla fine ...Si rinasce dalle proprie ceneri .
Quindi armatevi di pazienza e cercate di scordare per poter poi rinascere e ripartorirVi.
Certe offese costruiscono muri...
Il tempo che occorre per capire, è il tempo che occorre a costruire quella scala immaginaria che poi serve per avere la spugna per cancellare anche se non c'è spugna tanto grande a sradicare il dolore, la sofferenza, una tragedia...
Una scala immaginaria che possa arrivare ad eliminare ogni traccia , non c'è... Quindi sarà una dimenticanza voluta ...
Desirè Kariny Cuore e Anima Desirè Karini – Poesie e riflessioni https://desire876416000.wordpress.com/2021/07/13/dimenticare-non-e-scordare/
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