mi passo la mano sul volto,
un gesto come tanti
c’è un racconto nell’aria,
come un’atmosfera che si affretta
a un’ esperienza
la mano sul volto la sente
ma non l’accarezza,
la respinge
lo vogliamo chiamare disagio?
d’accordo
non aggiungiamo “esistenziale”
rimanderebbe a una qualche
esistenza
Raggiunta la fermata.
non c’è ancora nessuno
oppure
non c’è più nessuno
torna di pietra il passo-ombra
La giostra è aperta!
Care amiche, cari amici, conoscenti vari e soprattutto quelli che non lo sono affatto!!!, (per voi, faccio uno strappo alla regola).
L'ingresso è gratuito, ma c'è purtroppo una piccola regola, solo una, chi entra non potrà uscire finché non ha sperimentato l'adrenalina di ogni passatempo o svago che dir si voglia.
Perciò, requisiti indispensabili; coraggio, tenacia e resistenza con una buona dose di (auto)ironia.
Avrete diversi privilegi, i quali vi serviranno a interagire meglio sui diversi ruoli, secondo la situazione proposta, considerate che non tutte saranno gradite, altre addirittura disgustose, beh! sarà parte della vostra "experience", direi, indimenticabile.
Potrete fruire di maschere, (disporrete dun'ampia varietà di scelta), giacché noterete che nel percorso ci saranno contesti nei quali, sé avrete indossato la maschera con un sorriso stampato su di essa, il resto vedrà in voi una persona allegra e che in apparenza si gode la giostra, concludendo col ragionamento che poi alla fine, non è tanto male.
Qualcun'altra, porterà con sé, la maschera della malinconia, che parla da sola, siccome la stragrande maggioranza sarà impegnata ad altro (non preoccupatevi!), passerete inosservati.
Noterete che la maschera con le labbra verso il basso, con gesto di tristezza, non la prenderà quasi nessuno, non sia il caso di far intravedere agli altri i propri stati emozionali...
Infine, avrete (eccezionalmente), l'opportunità di assaggiare il vero senso delle vertigini, quelle che vi metteranno un disagio unico e inspiegabile, sembrerà che il battito cardiaco acellera e il tutto viene a mancare, le gambe tremerano e ogni senso non sarà più in grado di avere il proprio controllo, e penserete, - è il momento di dire basta!!
Beh, vi do una notizia, non sarete in grado di uscirne, a questo punto, non sarete voi a decidere. Vi ricordate "Jumanji"? Quel gioco che prende vita e finché non si fa come da regolamento, non se ne esce.
Probabilmente più d'uno penserà che sta avendo un attacco di panico, tranquilli sono soltanto le vertigini, (le qualli vi faranno forse pentirvi d'aver accettato, a tal punto di rimettere tutti i tramezzini).
La giostra avrà presso le vostre anime e sarà lei a gestirvi.
Allora! Se sarete stati alla altezza e, come consigliato all'inizio: portasti con voi tenacia, resistenza, coraggio, vorrà dire che avrete trascorso solo delle poche ore, d'una sola giornata, delle vostre vite in questa giostra, la mia.
Cosa avete vinto? Nulla...
Semmai, avrete capito per un istante, come ci si sente, vivere gli alti e bassi di questa sciagurata e miserabile giostra chiamata vita...
Tua
7 maggio, 2023
Dal blog personale di : http://fridalaloka.com
Ripubblicato su: http://alessandria.today
mani in tasca
altera
tra i detriti dei suoi dormitori
un’ ombra
resisteva al vento
senza andare né qui né là
non era sola
fu allora: mi accorsi
che ti batteva
il cuore!
“a volte la tenerezza che ti viene offerta sembra
solo la conferma
che sei stato rovinato
Ocean Vuong, “Brevemente risplendiamo sulla terra“
tremenda cripta
te accadde di far vera
a te rassomigliarono i piedi
che sul fango
avvertisti
rimpatriati
e la lingua vide
dileggiati
nell’imboscata tesa da un arcipelago di
“accadrà presto”:
zattere di tronchi
trascinate sul fiume
come anguille
di intimo orrore;
fuggitiva
ansia di plasmare
l’apocalisse con
i doni che le abbiamo
presentato
pestando il frastuono della fine
non metterò divieti, non censurerò il silenzio
censurerò me nel mio
morire inattuale
e cieco
sotto il mio albero non viene
più nessuno
a nessuno giova
la vita che c’è dietro
io che non sono
scivolo via
sorge un’ombra come
un’alba di pianto
io non so a chi donarmi
sono fatta di carne
di carne e luce
sono fatta di carne luce e acqua di luce
spenta
chi ha lasciato spezzare
la mia luce?
dov’è il pubblico
per la mia febbre incredula
per il sipario abbassato?
la notte ha figura
in disuso
chi ha reso stolta
la fiammella?
era nell’aria il terremoto
lo avevo avvertito
a temperatura ambiente
nel sentirmi fandonia senza patria
ne’ mandibola:
quando tuo spazio è
un sottoscala d’anima
il corpo guida l’orizzonte
solo con l’aguzzio dello sguardo
stridono cerniere nel cuore
al non senso del dire
dentro
la cassapanca
delle ragnatele fui accolta
come una di loro
mai visto un cavolo a merenda parlante?
non dissi nulla!
notte agitata
per via del caldo.
tra un risveglio e l’altro
persecuzioni affettive
in camicie sudate
attraversano vetrine intime
piene di dei
scaduti e di zanzare
come passeggeri
improvvisati
costeggiano una mente
cui il laccio da scarpe
ricorda
cammini senza misericordia
a quest’ora dal
profilo aquilino
luogo di bestie e
di sopravvivenza stenta
venderò le mie labbra
alle bambole
rimaste a spiegare il
mio mondo
“da ogni altura speravamo di scorgere il corso del fiume:
speravamo sempre invano”. Alfred Brehm, “Viaggio nel Sudan”
in ritardo
come sempre
una fuga
come sempre
l’affanno della corsa
(e il fiume scorreva
il suo flusso mischiava le acque)
a inseguire e fuggire un’orma,
un’ombra
davanti
poi improvvisamente
dietro
(e il fiume tra gli alberi non si scorgeva
come un lavoro precario)
la stessa ombra
non era stata superata
era lei, l’orma, che
aveva aumentato
il ritardo
(c’era un’ansa nel fiume,
un’ansa interiore?)
-“dove abiti” chiese?
-“dove non bastano le parole”
ho reni e piedi
elettrici,
a basso consumo
non riesco a decifrare il sesso
della mano
ogni dito ne ha uno diverso
fuori contesto
tutti sono ancora convinti
di essere utili
carte geografiche
si sono presentate stamane
a un difficile giorno
la mano le ha prese
dita nude senza smalto
a raccontare
richiami di inizi e fine
tracciando col dito
percorsi
inconsapevoli e testardi
di passaggio tra esserci e scappare:
l’ inquietudine
con cui ti guardo
l’anima
spodestare quel
disabituato infinito
sotto il mio vestito
Di Frida la loka ( Lombardia)
Distrutta giaccio, in modo informe, un’ammaso non ben preciso;
Carne adesso più molle con osse che inchiodano da per tutto dando molto fastidio.
Pure la lenzuola sembra pungere, quando in altri momenti non te ne accorgi nemmeno ch’è lì, in entrambi casi, raccoglie sudore che il corpo emana, talvolta sono due che depurano la pelle e la lenzuola serve come corda ferma da dove afferrarsi.
Oggi sola; sofferenze al musculo (che domina tutto), irriggidito dalla vita, dal passare del tempo, da tanti vocaboli detti a sua volta col rigor della delicatezza; rimasti incisi a sangue però;
in atessa siano cancellati… ma non credo accada. Neanche un profondo vento di scirocco porterebbe con loro.
Per ora, mi devo accontentare, far passare il temporale, ma remare da sola ogni volta si fatica di più.
Ci sarà un domani o un dopodomani e ci sarà pure il sole, anche sé il vento gelido mi darà quattro sberle in faccia. Sarò pronta per aprire le finestre e fare un accumulo di carne, lenzuole e ossa.. e fare pulizia.
Tua.
24 novembre, 2022.
Dal blog personale:
Ripubblicato su:
tra l’angoscia e l’amore
viaggi scalza
con una scarpa
in mano
e non incontri nessuno
che te la metta
al piede
tra il qualcosa e il molto altro
viaggi senza volto
con una faccia
in mano
e non incontri nessuno
che la riconosca
nuda
tra il pianto e il canto
ti sei cucita un vestito di parole
e non incontri nessuno
che legga
(s)offri un’umanità
che sconvolge
In questo lungo racconto
mezzo vuoto
spezzi angoli curve cerchi
nessun centro
da cui muovere
o a cui tornare
tatuaggi le parole sillabate
sulla lingua
-promessa di carne-
rotearli a strascico tra il palato
poi in gola
sfumano i desideri
nei soliloqui inghiottiti dinnanzi
al mare
la gente quasi non sa
che cosa perde
come lo spermatozoo non sa
del suo destino
mi fa paura la diagonale
perché taglia
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Da Frida la loka ( Lombardia)
Quando insisti consapevolmente di schiantarti ancora contro lo stesso muro.
Perché non vuoi vedere nel profondo; sepolta in fondo tra mile accozzaglie dimenticate; la muffa che fuoriesce verità svanita nel vuoto del pensiero perché sai che fa male…
Preferisci che resti lì, lontana, in un finto oblio. Non si fa viva, almeno che tu non la porti a gala, riesumandola e concedendole la grazia.
Ma perché? Perché lo dovresti fare, non è un’obbligo! Siamo pure liberi di fare questa di scelta, ti ricordo nel caso lo facesti; non ti lascerà in pace, perché la verità è insolente e spudorata.
«Fummo quello che non si racconta né si ammette, ma che mai si dimentica».
Da Frida Kahlo.
Tua.
26 settembre, 2022.
Dal blog personale:
Ecco
la mia immagine
torna a scuotermi la carne
ad attraversarmi
come fossi
un santuario di schegge di ragione
viva vivente.
Suda il profumo opaco altalenante
dell’incenso sull’altare di un io
in combutta con le sue ferite.
Si accalca su di me perplessa,
mi impietrisce,
si guarda attorno
non riunisce le coscienze che osservano scompigliate,
sa che affondano
per questo è qui lei,
la parte di me che appare
l’unica visibile verità.
l’ago le aveva punto
il dito
la macchia di sangue
non si era allargata
per questo
non era mai riuscita a trovarsi
nel pagliaio
Devo dire che ieri, ero un poco incerta, nel pubblicare questo articolo qui. Poi ho pensato bene e mi son detta perché no! Fino a quando dobbiamo essere invisibili! Quante persone come me patiscono ogni giorno, per non parlare dei famigliari. Ho deciso di pubblicarlo con lo scopo di sensibilizzare e chiamare alla riflessione.
Frida la loka.
Ecco!!! Finalmente l’ho detto con tutte ed ogni singola lettera; niente da leggere tra le righe, niente da nascondere. Sono giorni e giorni che mi sento veramente a disagio, innervosita, non riesco a concentrarmi per fare in modo meno cruento possibile, quello che mi appaga, che mi da soddisfazione, non dico tutte quelle attività ( e credetemi, erano parecchie) che una volta portate a termine mi facevano sentire decisamente meglio.
Ogni volta che guardo il calendario mi vengono i brividi e le nausee, già; perché non è intasato da mille appuntamenti col parrucchiere, spa, manicure, pedicure, corso per imparare a dipingere ” i mandala” e così via, purtroppo no… vedo soltanto tristissimi appuntamenti dai medici, di tutti i campi inimmaginabili, perché? Perché parliamo d’una malattia rara, ciò vuol dire, cazzi, e tanti, perché? Perché la sanità italiana, una che tempo fa ritenevo e reputavo, un’eccellenza, in dieci e passa anni, ho visto come l’avidità politica e non solo, poi con un pizzico d’ignoranza da parte dell’ambito medico che non si aggiorniano per mancanza di soldi ( altri perché proprio non può fregar dimeno) e facciamo la miscela perfetta, non è più in grado di supportare problematiche come queste ” Malattie Rare” , figuriamoci una pandemia!!
Ve ne sarete accorti che sono particolarmente “irritata”, com’è possibile che non ci sia un protocollo ad hoc per le persone affette di malattie rare! Il mio caso è ( e non vorrei sbagliare) UNO su TRENTACINQUEMILA, perciò, non siamo una massa da monitorare, visto che ancora non esiste cura alcuna…
La mia cara biblioteca, sta pian piano riempiendosi di cartelle e cartelle, ormai, ho perso il conto. Carte che alla fine, ogni volta che vai d’un medico devi portarti dietro… ma perché! Dico io, hanno investito inutilmente nel sistema digitalizzato di ogni singola persona che minimo abbia fatto un esame del sangue; perciò, basterebbe, con buon senso, santo cielo, chiedere la benedetta tessera sanitaria e sul sistema è tutto caricato, manco sia il prontuario d’un pregiudicato. Sono incapaci ed ignoranti in materia!!! Persino farebbe bene al pianeta, con tante scartoffie da fotocopiare ogni volta ed ogni volta….
Bene… basta per oggi, mi son sfogata. PS: mandate i medici di famiglia in pensione, quelli che non c’è l’ha fanno più oppure non hanno più voglia. Sarebbe un buon punto da dove iniziare. Notte…
Tua.
9 agosto, 2022.
Da:
Vorrei avere la consapevolezza, mi faciliterebbe le scelte. Il destino ha voluto che andassi in questo modo; complicato, oscuro, sofferente, involuto.
Vorrei poter essere ciambella coperta di cioccolato fondente inzzupata in una tazza di latte tiepido del mattino quando parte della mia materia, innumidita
si sminuzza in infinite nanoparticelle, galleggio…alcune di esse affondano.
Vorrei essere più leggera, come piuma persa d’un elegante e delicato balestruccio; anzi, no! Essenza, solo essenza, fluttuare senza tanti, troppi pensieri e lasciarmi portare là, dove la brezza mi porti accarezzando il mio fragile corpo; l a questo punto la destinazione non ha importanza.
Vorrei diventare melodia, trasformarmi in nota ed emanare poesia in musica ed avvolgere l’universo…
Vorrei non fosse onirico, a occhi aperti, vorrei non accorgermene che forse è una utopia.
Tua.
6 agosto, 2022.
Siamo nati molte volte
tante per quante siamo da stanare dietro
ombre mascherate
e le nostre ombre sono solo omelie
offri loro la benedizione del vino
falle ubriacare
rivestile di specchi
falle impazzire
poi bruciale:
al rogo al rogo le ombre
al rogo le maschere
la loro chiassata!
Indifferente fino allo strazio
Indugia nella sua presenza, fa soffrire
Noncurante delle rose che avvizziscono
Indiferente agli uccelli che si dissetano nei suoi stagni.
Adiaforo, virtù che gli apparteneva
Nella premura essenziale di cosa vivente
Ma la sua , non è reità a vivere, schernito
Dall’uomo ignorante, ingenuo.
Il suo è affranto, le sue lacrime versa addosso di qualcun altro fino ad allagare le anime.
Tua
22 giugno, 2022.
Da Frida la loka. ( @fridalaloka.com )
Arrivare a mercoledì per me e tutto un traguardo, con tanto di medaglia. Finire la settimana è ben altro discorso, ogni stramaledetto venerdì, mi accingo mentalmente ad ascoltare ‘Chariots of Fire’ e là, lontano, vedo il mio di nastro. Non è semplice fare come se la mia vita fosse ‘normale’ perché semplicemente non lo è. Ma come Frida, vado avanti, come posso.
In ogni suo singolo scatto, quello che colpisce di più non è il suo aspetto ( per tanti canoni), trascurato, soppraciglie folte, baffi ben allineati.
Almeno per quanto mi riguarda, proprio il suo sguardo, gagliardo, sicuro, diritto alla lente, senza ripensamenti, con un bagaglio d’accettazione che io non possiedo, uno sguardo decisamente di sfida.
Il mento in su, sventolando veste di colori variopinti e importanti orecchini d’ogni genere, pure un paio che raffigurano delle mani, regalatole da Picasso, quando si son conosciuti in una delle tante tertulie occasionali chissà, a parlare di politica e forse d’arte.
Se guardo addietro, vedo in me quella gagliardia che oggi credo di aver perso, mentre che, paradossalmente proprio dopo i suoi peggiori anni della vita, Frida ha saputo risollevarsi, da sola. Lei con al suo fianco la sua inseparabile ombra, fedele, forse l’unica.
Tua.
31 maggio, 2022
Fridalaloka.com
alessandriaonline.com 