Ignavia, di Maria Teresa Infante
Ignavia
Ci sono notti
che hanno gli occhi delle donne
ed altre
che ne asciugano il dolore.
Ieri una donna si chiamò Maria
e generò da spine il grande amore.
Ieri una donna ci indicò la strada
ma ancor di croci il cielo è costellato.
Sarà condanna o la sciagura umana?
Aspetteremo l’alba che rischiari
o dormiremo il sonno degli ignavi?
da “Rosso sangue” Oceano Edizioni, 2018
Immagine web: Gustav Klimt
I NOSTRI RESPIRI – OUR BREATHING , di Mirella Ester Pennone Masi
I NOSTRI RESPIRI
Nel tramonto anelante di fiabe
solo due palme ondeggiano, lente,
testimoni silenti di nuovi giochi
all’ombra tremula
Palpitano làttimi di stelle
in cerca di segreti infuocati
e di note aperte al vento;
ecco … scintillano … precipitano,
ed è un prisma di colori
Un temporale dalla stagione breve
in me lascerà tracce di nostalgia;
ma ora c’è l’isola a ritmare il tempo,
il verde mare, le onde e i nostri respiri:
“il tuo, mai disancorerà dal mio cuore”
*
OUR BREATHING
In the longing sunset of fairy tales
only two palm trees sway, slow,
silent witnesses of new games
in the trembling shade
They throb with stars
in search of fiery secrets
and of notes open to the wind;
behold … they sparkle … they precipitate,
and it is a prism of colours
A storm from the short season
will leave traces of nostalgia in me;
but now there is the island to mark time,
the green sea, the waves and our breaths:
“yours, never will it leave my heart”
ester @ mirella M P 2018
my photo
Mi manca il mare, di Giuseppe Pippo Guaragna
Mi manca il mare
Quanto mi manca il mare,
la carezza salata sulla pelle,
immergersi al profondo
trattenendo il respiro,
è diventarne parte tra le stelle
marine, e le verdesche, che guizzano
spavalde e colorate.
Mi manca il mare,
l’incontro con le trigoni e le mante
e con il loro incedere elegante,
dare la caccia a mormore e corvine
ed alla grande cernia,
regina incontrastata dei fondali
dove l’acqua è più fonda.
Mi manca il mare,
le grandi praterie di poseidonia,
che sembrano danzare
al ritmo che gl’impone la corrente,
e t’accarezzan lieve sulla pelle
nel brulichio di pesci colorati.
Mi manca il mare,
disteso su uno scoglio ad osservare
il volo dei gabbiani su nel cielo,
e poi il tuffo improvviso sulla preda,
e quei tramonti d’ambra
che sembrano dipinti da un pittore.
E si manca il mare,
mi manca la scogliera,
a me vecchio delfino ormai spiaggiato.
12 luglio 2022
Chiedo se, di Stefania Melani – Percorsi di luce
Chiedo se
come il mio sia il tuo sognare
se tu rimanga a terra o voli
nel quotidiano gioco degli scacchi?
Guarda;
simile ad un empireo impalpabile
piantano le stelle
vivai di lumi.
Tutto somiglia al sogno nella notte
chiuso in siderea corazza
della luna bugiarda.
Vedi?
Spia sui dubbi e sulle sfide degli amanti
e, come tartaruga,
rimane assente nella sua corazza.
Oh..luna di magnete
attrai impassibile l’essenza di un mondo
adulatore,
che s’illude come una stella spenta.
Stefania Melani @
BUONGIORNO LUMINOSO E SERENO e FELICE FINE SETTIMANA DI SOGNI
amici carissimi della mia pagina artistica.
Foto di Stefania Melani @ Foto dalla mia casa in collina
DESTINO, di Horion Enky
DESTINO – HORION ENKY
Non porterò con me la rabbia,
se è stato infausto, il destino.
Non me la prenderò con i miei piedi,
se mi duoleranno in certi momenti nel cammino.
Non mi fermerò ad ascoltare il mio passato,
continuerò andare avanti guardando il sole
che nasce ogni mattino,
lasciando le ombre che mi seguono,
al loro destino.
Mi senti?, di Imma Paradiso
Mi senti?
Ti si stringe la gola
dall’intenso desiderio?
Chiudi la mano
e afferra
una carezza che
ti porta il vento,
quando c’è aria
di pioggia.
Imma Paradiso
Nel profondo buio ieri notte; ho deciso non cercarti; i miei occhi sono fragili al tuo spiccare possente.
La tua presenza fa troppo male… al contempo quando perdo la tua luce, precipito a sciagurata velocità.
So che sei lì, dietro a mille rami di fitti alberi che la brezza, portata dal mare smuove, intravedendo la tua aurea incandescente.
Sei più luminoso che mai… ti ostini a restare fin troppo lontano per riuscire ad accarezzare i tuoi contorni.
Le rose invecchiate non riesco a vedere nel manto nero che copre la mia testa eppure; sono lì anche esse, una blandizia rassererenebbero il loro per tornare nello splendore e le sue spine ancora una volta mi incidono.
Astro; che sei mio compagno nelle notti fredde e quelle calde dove mi trovo nuda nel pensiero.
Da fridalaloka.com.
Tua.
15 luglio, 2022.
Adoro i pittori … di Rosalba Di Giacomo
Adoro i pittori perchè
danno voce e colori a paesaggi
che carpiscono con lo sguardo
e sulla tela riportano
con sapienti pennellate.
E i paesaggi vivono.
Restano lì immoti, centenari, immutati.
Ritrovi, su una tela,
scene campestri di secoli nell’oblio.
E ne subisci ancora
il fascino e la bellezza.
Ne assapori i particolari,
divaghi sui costumi d’epoca ritratti. Dell’insieme ammiri la freschezza.
Io scrivo, invece.
Impiego parole, non colori.
Quanti giornali sono andati al macero
con la mia firma ed i miei pensieri?
Tanti e poi tanti negli anni.
Le parole,
non son quadri attaccati alle pareti!
Oggi, a differenza di ieri
quando argomentavo un po’ di tutto,
solo parole in fila metto.
Mi dicono che faccio poesia.
E cosa vuoi che sia!
Non è lo stesso che una tela animare
con appropriate pennellate di colori!
Ma, ad ognuno il suo!
Ad ognuno i propri amori!
Rosalba Di Giacomo
“Il Ratto d’Europa”
Francesco Zuccarelli
Mi scoppia l’estate tra le mani, di Marina Donnarumma
Buongiorno
Mi scoppia l’estate tra le mani
senza poter trattenere il sole,
ho male di vivere e bruciature ardenti.
Volevo dire solo parole,
volevo dire senza parlare,
volevo dire per non morire
e spalmare crepuscoli sulle ombre della terra.
Volevo solo credere che io ero vita
e donarla a chi la vita vuole.
Mi scoppia il mondo tra le mani e
Io non riesco a raccoglierne i pezzi.
Ho solo due mani
e un grande cuore pieno di spine.
Io abito in quel monte azzurro che tocca il cielo
e si fa spazio in mezzo alle nuvole
Io abito in mezzo ai ciottoli della vigna,
coltivo rose dove ci sono grappoli lucenti.
Io abito in mezzo al fuoco,
sono quel fiume di gonfia lava
che precipita nel mare.
Sono quel fuoco che brucia e arde,
nelle mie vene sangue e fuoco
e mi scoppia tutto tra le mani. Iris G. DM
LA MACCHINA DEL TEMPO, di Yuleisy Cruz Lezcano
I miei occhi si son fermati
sui sassi che racchiudono figure rosse.
E poi?
Arriva il silenzio del rumore!
Un uccello dall’alto, come tirassegno,
mi lancia sulle mani una chiave mobile.
Attorno allo sguardo, il paesaggio…
si apre una finestra,
mi fa capire chi eravamo, chi siamo e chi ero.
Da allora spero
di tornare nel Castello Pietrarubbia
per ributtarmi nella macchina del tempo,
solo per il bisogno di muovermi come cosa persa
e nel passato, immersa,
scomparire
fra gli oggetti, fra i quadri e le cose
che sto guardando,
mentre respirando, traduco
parole incomprensibili,
in emozioni.
IL PRIMO PALPITO, di Mirella Ester Pennone Masi
IL PRIMO PALPITO
Ti ho incontrato in una fiaba,
nel barlume di un crepuscolo
sotto gli spruzzi di pioggia:
è nata così la nostra storia
mi hai insegnato ad amare.
Adesso, quando ti penso,
sorrido teneramente
a quella giovinezza fiorita
che racchiuse
il primo palpito del mio cuore;
è così lontano quel tempo!
Mi ricordo dolce e timida
quasi sdegnosa
<verso la mia sensualità.>
Talvolta, l’emozione
mi tradisce ancora
si ridesta in me
un canto di fanciulla
sempre in ansiosa attesa,
sotto le stelle sperava
un’aurora e nuova vita
con la sua marea.
Sotto la mia leggerezza apparente
c’è sempre una risonanza
che appesantisce il mio pensiero;
ma presto ritrovo il mio equilibrio
fioccoso d’ironia.
La lenta luce del primo sole
ricaccia indietro le tenebre ombrose
e i ricordi, ma io sarò sempre
la rondine affannosa
prigioniera
del mio sogno d’Amore.
ester@mirella MP 13 luglio 2019
foto web
Sono nata a novembre, di Iris G. DM
Sono nata a novembre,
Il mese delle lapidi e delle messe,
Dei giorni grigi e delle piogge che pungono
Come metallo.
Da bambina pensavo che i crisantemi
Fossero tutti bianchi, poi ho scoperto gli altri colori.
Ho pensato che forse non era così triste novembre!
Alla fine le corone erano state mazzi di fiori!
Ho pensato che era un mese per morire,
di fiammelle a consumare.
Però c’erano le mele nuove,
Le focacce d’uva,
Nei cassetti le noci e i cachi a maturare.
Sono nata a novembre,
La luna era calante,
Non si poteva amare,
chi era nata a novembre.
A novembre si moriva,
Chi mi avrebbe mai amata!
I cipressi nascondevano la luna,
Ma la luce, la luce,
Quella inondava ogni atomo
Del mio corpo! Iris G.DM
Passione che nasce e mai muore, di Alma Bigonzoni
Passione che nasce e mai muore
un fuoco che arde all’interno
dell’anima.
Ti porterò con me negli abissi più
profondi del cuore,
nei silenzi più remoti dell’anima.
sarai nutrimento dei miei sogni.
Sono a un passo dalle tue labbra,
soffia dolcemente caldo vento
d’amore
voglio canzoni che parlino al cuore.
___@Ab___
Vestiti di candido mandorlo, di Imma Paradiso
Vestiti di candido mandorlo.
Sii pura
ma che cos’è la purezza
Angelo Bianco?
Non il vestito che indossa
la tua anima stanca…
Vedi si è sporcato
lungo il cammino.
Non sei immune dal male.
La neve è velo trasparente
Bianco incanto,
quando scende nella notte,
ma si confonde col fango
sulla nuda terra.
Imma Paradiso
IN RICORDO DI STEFANIA GATTI, di Armando Bergaglio
La notizia ci sorprende e ci addolora. Stefania gatti non è più tra noi. A poca distanza dalla scomparsa del marito le è rimasto solo il tempo per versare una lacrima ed anche per lei il tempo si è fermato.
Chi era Stefania Gatti? Ce lo dice lei stessa in una telegrafica autopresentazione nell’ultima pagina del suo volumetto di poesie: “Classe 1934, coniugata Pertusati, due figli maschi. Alla nascita del secondogenito lascia l’impiego per dedicarsi alla famiglia. Dal 1998 inizia a comporre poesie dialettali per animare le feste dell’Unitrè di Tortona, con inaspettato successo: ciò la stimola a continuare a coltivare questa passione”. E così Stefania ha continuato a coltivare la poesia, regalandoci il piacere di rileggere il nostro passato e la nostra città filtrati dal dialetto tortonese. Ci lascia un minuscolo opuscoletto di composizioni dialettali, e molte altre rimaste, purtroppo inedite,
Sono poesie che poteva scrivere solo chi ha amato ed ha vissuto la propria città. Lei, tortonese di razza, aveva trascorso l’infanzia in una casa al margine di città giardino – la cascina Gatti – , quando lì era ancora campagna, anzi segnava una netta linea di demarcazione tra la città ed un mondo rurale che le era tenacemente impresso nella sua memoria. Così ricordava Tortona, con tutti i cambiamenti avvenuti dal dopoguerra ad oggi, una città che ora si ritrova in Piazza Milano con le auto dei pendolari tortonesi, come racconta in una sua poesia. Una città raccontata con lucidità e freschezza giovanile, spesso con una sorridente ironia o attraverso episodi curiosi
Le sue poesie sono raccolte nel volumetto ‘Aria ‘d Turtona’. L’opera è divisa in tre parti: “Par schers e par amur’, e ‘Ricordi di gioventù’ presentate in dialetto (tortonese, ovviamente!), però con la ‘traduzione’ a fronte) e una terza parte di poesie nella lingua di Dante.
La scomparsa di Stefania Gatti è una grave perdita per la “L’Officina del Dialetto”, che ricordiamo assieme ad altri due amici scomparsi, Tanino Castellani e Sergio Piccinini.
Sono sveglio, di Savino Calabrese
(Sono sveglio)
Sono
sveglio,
sono
vivo e
ti
penso,
sento
il
tuo
respiro
nel
mio
respiro,
il
vento
quel
gran mago
mi
parla di
te.
Le mie
mani
cercano
le tue
mani,
i miei
occhi
vogliono i
tuoi
occhi,
io
ho
bisogno
di
viverti,
di
respirarti,
con te
mi
sento
rinato,
ti amo
disperatamente,
sei il
mio posto,
la mia
casa, il
mio tutto.
SC
Salvami da questa vita,
salvami da me stessa,
dalle mie insidie, dalle mie manie,
dalla mia incapacità di andarmene
e salvarmi da sola.
Le persone dimenticano,
ti dimenticano,
come è triste questa cosa!
I volti, ad esempio, tanti non me li ricordo
e gli altri parlano di me, come se mi conoscessero!
Come fanno, come sanno!
Salvatemi allora, salvatemi voi, voi che mi riconoscete,
voi che aprite l’ombrello quando piove,
io invece sto lì, a raccogliere tutta la pioggia,
non ho freddo,
non ho fame,
non so dove andare, portatemi con voi, voi che mi dite,
voi che sapete, sapete di me, cose che io non so!
Vorrei essere grata per quello che non ho,
e vi osservo, voi, che vi baciate,
vi baciate con amore,
forse mi salvo, forse mi basta
un bacio e una carezza. Iris G. DM
Sei un pensiero incontrollabile, di Alma Bigonzoni
Sei un pensiero incontrollabile,
disobbediente, ma che
amo incondizionatamente.
Mi tocchi la mente e accarezzi il
mio cuore rendendolo parte di te,
sei il fascino che mi penetra dentro
sei bollente come un vento estivo,
un’aria che mi sfiora la pelle nella
tenerezza di un pensiero.
Chiudo gli occhi e posso sfiorarti
la mia mente si sente legata a te…
Sia quel che sia
___@Ab___
Ti sei già voltato indietro, di Rosalba Di Giacomo
Ti sei già voltato indietro
e mi hai cercato,
ora che accanto al tuo
non vi è più il mio passo.
La solitudine in te ogni angolo
ha smussato ma è tardi.
Scemato è il calore
che fino a ieri ti ho donato.
Passerà questo inverno
di neve e gelo,
oltre il buio arriverà l’aurora che,
con roseo velo,
ricoprirà i ricordi del passato.
Fioriranno ancora le rose
in primavera e la verde collina
accoglierà il sole quando
calante si porrà a sera.
Io solcheró il cielo come roseo airone
legata al tuo cuore con un filo.
Seguirò da lontano la tua via
fino a quando voleremo ancora
in compagnia.
Rosalba Di Giacomo
Luglio 2017
Si specchia il suono del tempo, di Stefania Pellegrini
Si specchia il suono del tempo
La sera si veste di ritmi lontani,
l’estate rovente
intorpidisce l’aria.
Sull’abete in giardino,
forte il fruscio tra le fronde.
Chioccola il merlo,
passerotti cinguettano
scuotendo l’aria quieta.
In amorevole eco
si specchia il suono del tempo
aprendo a ricordi passati,
che fluttuano, planano
sfiorando acque ferme
come gabbiani inquieti.
La memoria è voce che si cerca
nell’antico giardino,
dolce e arresa
al tempo appassito
che non ha semi per rinascere.
Oggi il mio pensarti
rumoreggia come onda di mare
nella conchiglia,
che conquistata la luce
riempie il vuoto dell’assenza
e col suo pieno mi scalda
di tiepida fiamma.
Stefania Pellegrini ©
INEDITA – 2022
(dalle mie foto-elaborazioni)
NOTTE DI STELLE, di Miriam Maria Santucci
NOTTE DI STELLE
Spunta all’orizzonte la luna
e il firmamento s’accende.
Ammaliato il mio sguardo rimira
miriadi di stelle.
Ma non sono lucenti quei punti
che si agitano in mezzo alle onde:
sono tante manine di bimbi
che il mare nasconde.
Non vorrei più staccare lo sguardo
dalle stelle che brillano in cielo,
ma non ho davvero coraggio
a stendere un velo.
Sulla Terra che l’uomo ha annientato
resta ormai solo angoscia e dolore:
ogni speranza è perduta
senza l’amore.
Sentimento, di Maria Strazzi
Buongiorno a tutti
Sentimento
Era lì
che ti amavo
nella costanza
d’ un sentimento
nella non spiegazione
di uno sterile
e inutile ragionamento
era lì che ti amavo
nell’attitudine
di un cuore generoso
e inerme
ora smarrito
nell’imprevedibilita’
dell’esistenza.
@Maria Strazzi
Era una rigida pietra,
una timida assonanza carnale
che ostentava un’armatura
nobile e fiera,
un’inesauribile difesa
pavoneggiante orgogliosa
sugli squilibri del mondo.
Era una rigida pietra
un sogno di gioventù
che sdrucciolava su lastre di cera.
Fragili fogli di carta pesta….
View orginal post ( continua della poesia)
Il miele segreto, di Rita Frasca Odorizzi
Il miele segreto
Il colore è gioia,
ma la gioia
può essere oscura?
Dio si è ammalato
e l’angelo si è perso?
Le nostre coscienze
si sono addormentate
nel limbo
di un grigio allucinato
in una disumana scacchiera?
Chi gioca con la nostra vita
e spreme il fiele e il miele
della nostra giovinezza,
sussultando di paranoia,
in un paradiso spento?
Chi ci lascia cadere nel vuoto
con le piume strappate
nell’ultimo volo?
Chi è il depositario
dei nostri sogni, maturati in estasi
nella notte dell’anima…
Chi ci osserva
nei nostri segreti sconforti:
Sento il tempo macerare
incubi e sogni nella clessidra
che si svuota lasciandoci,
senza il canto del mattino,
lo stridio degli uccelli a sera,
la voragine in cuore,
il miele nell’anima,
e il fiele nel cuore..
Ritafrascaodorizzi
BLUES PER UN A SCONOSCIUTA, di Vincenzo Pollinzi
BLUES PER UN A SCONOSCIUTA
Non so chi sei e
nemmeno cosa fai,
le cose che pensi
e cosa ti muove.
Ma se ti venisse
in mente di cercarmi
allora pensami,
solamente pensami.
A volte i sogni
si avverano,
a volte volano via
intrappolati nella sveglia
e non li trovi più.
La malinconia
stasera ha il volto
di un arrivederci,
prepotente, crudele,
preludio per un addio.
VINCENZO POLLINZI – Luglio 2022
Foto di Santino Vaccaro
LA VENDETTA, di Gregorio Asero
LA VENDETTA
Tu prode guerriero…
sconfitto in amor?
Ebbene si mia dolce donzella,
il ferro crudo della sconfitta già saggiai,
ma l’onor fu salvo
giacchè non conobbi la resa.
Pugnace fu la lotta ma mi vinse il fato.
E se l’amor e il fato
desiderosi d’unir le loro forze
s’avventan sul Nobile guerriero,
convien gettar via d’armi
e accogliere l’ardire dell’altrui virtù.
Giammai si dica che la lotta sia stata cruenta,
dacché l’onor d’armi m’ha riservato il destino!
Quale onor d’arma t’ha riservato il destino
o prode guerriero per sconfiggere l’amor?
Non oso parlar di cose mie
poiché il duello non ha sopito il mio rancore.
Tremenda sarà la rivalsa.
da “POESIE SPARSE”
di Gregorio Asero
copyright legge 22 aprile 1941 n.633
Io ero fatta di prati verdi… di Alda Merini
Io ero fatta di prati verdi
di lucciole della notte.
Ma qualche adulto bambino
ha preso in mano il grillo
la lucciola e la cicala
che erano in me.
Alcuni falsi poeti
chiudono i grandi nel pugno
della curiosità
e non sanno che anche nel grillo
vive presente un’anima.
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Mi disse che avevo le ali di cera, di Iris G. DM
Mi disse che avevo le ali di cera,
non avevo creduto perchè mi abbracciava,
sentivo forte il suo profumo,
la guancia sulla sua giacca ruvida.
Avevo staccato corolle per fare nuovi fiori,
nuovi baci sul collo poggiati,
scossa da suoni e brividi,
nuvole allargate dal vento,
mentre guardavo la luna.
Avevo l’illusione di te necessaria,
il mio sangue come fuoco e viole.
Come rugiada, ai miei piedi,
le mie ali sciolte. Iris G. DM
In me il tuo ricordo è un fruscio, di Vittorio Sereni
In me il tuo ricordo è un fruscio
solo di velocipedi che vanno
quietamente là dove l’altezza
del meriggio discende
al più fiammante vespero
tra cancelli e case
e sospirosi declivi
di finestre riaperte sull’estate.
Solo, di me, distante
dura un lamento di treni,
d’anime che se ne vanno.
E là leggera te ne vai sul vento,
ti perdi nella sera.
(Vittorio Sereni)
Rivedo le tue lettere d’amore, di Alda Merini
Rivedo le tue lettere d’amore
illuminata, adesso, da un distacco;
senza quasi rancore…
L’illusione era forte a sostenerci;
ci reggevamo entrambi negli abbracci
pregando che durassero gli intenti,
ci promettemmo il “sempre” degli amanti,
certi nei nostri spiriti d’Iddii…
… E hai potuto lasciarmi,
e hai potuto intuire un’altra luce
che seguitasse dopo le mie spalle!
Mi hai suscitato dalle scarse origini
con richiami di musica divina,
mi hai resa divergenza di dolore,
spazio per la tua vita di ricerca
per abitarmi il tempo di un errore…
… E mi hai lasciato solo le tue lettere
onde ne ribevessi la mia assenza!
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