quella lei
dimora in un campo
sterminato
a farsi guardare
il suo occhio rapido e triste
lancia reti che compiono
gli anni
ogni giorno
un singhiozzo
sporge il capo dalla tana
scaglia un pugno contando i dadi
che stringe
poi subito rientra
e quella crisi
adolescenziale
solo
un’emicrania della speranza
“il giochetto di biglie contro la morte
può cominciare”
P. Celan, Svolta del respiro, “Paesaggio popolato di urne”
………..
biglie di passato
a urtarsi impazzite
tra birilli di parole
dove si va a far furbe le immagini
a scodinzolare
tra istmi di birilli d’anima
dove si va ad arare fame e paura
tu spingi il tuo affondo
con indosso
i sandali di un varco di luce
che io ti giungo
allo sguardo
notte agitata
per via del caldo.
tra un risveglio e l’altro
persecuzioni affettive
in camicie sudate
attraversano vetrine intime
piene di dei
scaduti e di zanzare
come passeggeri
improvvisati
costeggiano una mente
cui il laccio da scarpe
ricorda
cammini senza misericordia
a quest’ora dal
profilo aquilino
luogo di bestie e
di sopravvivenza stenta
venderò le mie labbra
alle bambole
rimaste a spiegare il
mio mondo
“da ogni altura speravamo di scorgere il corso del fiume:
speravamo sempre invano”. Alfred Brehm, “Viaggio nel Sudan”
in ritardo
come sempre
una fuga
come sempre
l’affanno della corsa
(e il fiume scorreva
il suo flusso mischiava le acque)
a inseguire e fuggire un’orma,
un’ombra
davanti
poi improvvisamente
dietro
(e il fiume tra gli alberi non si scorgeva
come un lavoro precario)
la stessa ombra
non era stata superata
era lei, l’orma, che
aveva aumentato
il ritardo
(c’era un’ansa nel fiume,
un’ansa interiore?)
-“dove abiti” chiese?
-“dove non bastano le parole”
ho reni e piedi
elettrici,
a basso consumo
non riesco a decifrare il sesso
della mano
ogni dito ne ha uno diverso
fuori contesto
tutti sono ancora convinti
di essere utili
quante coperte
ho addosso!
una dislocazione continua
della pelle
a contatto con ciascuna
lasciarsi sofisticare da
calori diversi
fondotinta delle parole
“…la voce
smette di somigliare alle parole”
P.S.Dolci, Alfa Lyrae, I, da “I processi di ingrandimento delle immagini. Per un’antologia di poeti scomparsi”
——-
la voce
mi tiene a bada per
impedirmi di mordermi
dura o sfilacciata che
sia
mutua la parola con il gioco
dei fili di voce?
non so:
ho scritto al Van Gohg di Artaud,
seduto in piazza
su una vecchia panchina
mi ha risposto
di cambiare matita,
questioni di grafia?
era in bilico sulla panca scassata
della società
ho raccontato Celan
uomo di terra e sogni
può capitargli di tutto
Inbegorg teme per lui ogni
corrente:
pare dimentichi ovunque
il fasciacollo
ho invitato un’ insonne Anne Sexton
allo studio di Freud
perché lo psicanalizzasse
sdraiata
sul lettino
ma appena l’ha vista
lui voleva altro da lei
una notizia:
leggere poesie ad alta voce
efficace rimedio
contro il mal di gola
E poi ci sarà un giorno
come ci fu un momento in cui avrà senso
che sia rimasta qui
Chi ha inventato questo ventre
che mi si svuota dentro?
Parlavo una lingua sconosciuta
per non far finire mai il momento bello
Ma tu non sei il mio eroe
non erano per me quelle prodezze
che facevano sentire
nuda la carne
non erano carezze.
Dov’è ora il mio eroe?
Quanto è lunga la via che non c’è!
Hai fatto visita ai sogni degli amici
hai frugato la linea di ogni mano
Vieni a vederla, ora
affrettati
Basta un attimo a percorrerla,
un palmo ad acciuffarla.
Questi avanzi di stupore
nei miei panieri notturni
pieni d’acqua basteranno
a saziare la fame dell’ eroe.
Pende dal viso uno sguardo
che lascia il corpo
e corre lungo il mare
Lui nuota, conosce l’inchiostro
Voglio andare in cerca della rabbia del mondo
questa notte.
… delle rose in boccio
non godute,
che imprigiona violenta
universi di passioni
mai ad altri cedute,
da nessuno vissute
… di umori e odori
delle umane scuderie
abbandonati
in vecchi jeans slabbrati
di lontane periferie.
Voglio andare in cerca della rabbia del mondo
questa notte
… di fatiche ancestrali
che nessuna bestemmia,
benedizione al cielo,
ha mai acquietate:
dove sei ora vecchia cisterna
che svuotai col mio ditale?
… di ciò che non ha nome,
che a nessuno sapemmo riferire
col sangue o col dolore.
Ma che solo un sguardo colse
con un sussurro lieve
e se ne dolse
Voglio andare in cerca della rabbia del mondo
questa notte
rabbia d’amore
si dà cruda e graffiante senza
farsi saziare
(storiella grezza)
Come nella favola,
tingerò i capelli
del colore del tempo
e indosserò il vestito
che un ragno ha intessuto.
Prenderò la borsa
del mendicante sotto casa.
È sdrucita, bucata e vuota
adatta proprio
alla mia rabbia boia:
ogni tanto parlano insieme.
Indosserò una calza
strappata a chi,
con l’arma in mano,
nasconde il proprio viso
agli occhi di chi ha ucciso.
Quella della befana
non mi sta affatto bene,
c’è carbone o ricchezza,
ma ben poca franchezza.
Restano le scarpe,
salvezza di chi fugge dallo schifo.
Devono aver le ali
della bricconeria,
che ogni giorno,
dalle sei del mattino,
è sempre a casa mia.
Cari signori,
é pronta adesso
dell’ io l’ acconciatura
per il fatidico
Nobel della fregatura.
“Siamo gli uomini vuoti
Siamo gli uomini impagliati
…
Occhi che in sogno non oso incontrare”
(T. Eliot, “Gli uomini vuoti”, Poesie)
Sei sazio della tua fame:
coscienza di paglia
che in sogno la notte io non
oso incontrare
spranghe di ferro
le parole
avvolgono in gomitoli
la colpa
dici: non so stare dentro me
il breve giro del cranio è
una casa di tolleranza
parole puttane a fronteggiarsi
nel filo
a che servono le grandi
domande,
le piccole risposte?
amiamo l’errore e il peccato
la bocca, le mani in agguato
alla carne
sulle tracce del padre corriamo
leggere variazioni
poche indicazioni per
appuntite speranze
Vino per tutti offrirò
berremo a garganella
e la fine,
una sbronza
triste
aveva
la luce di
un vestito colluso con le sue tarme
senza coraggio
la promessa più vicina, decine di vendemmie prima
era stata a inizio autunno:
uno sguardo, il mosto e … via
ora non aveva più un addio
nemmeno dietro casa
tra la naftalina
il cane dispettoso trasportava
guaiti
al suo bastone
senza altro da fare che guardarne
la punta tramestare
resti di desideri e di pensiero
forsennata
luce interna
scortica a vivo
quel che la luce esterna
addita al nascondiglio
“chi sei quando non ti guarda nessuno”
Paola Silvia Dolci, “Dinosauri Psicopompi“
e tu racconta delle squame che perdi
ti finiscono in tasca i lapsus
che volevano aggredirti
-non ho nulla da nascondere-
e quell ‘ “IO“
che li compendiava tutti
e la donna furtiva che camminava
accanto ai veterinari in pellegrinaggio
sul tuo nome
-mi arrendo-
racconta la tua resa
quando nessuno ti vede
l’inizio del film è lì
che ti guarda
carte geografiche
si sono presentate stamane
a un difficile giorno
la mano le ha prese
dita nude senza smalto
a raccontare
richiami di inizi e fine
tracciando col dito
percorsi
inconsapevoli e testardi
di passaggio tra esserci e scappare:
l’ inquietudine
con cui ti guardo
l’anima
spodestare quel
disabituato infinito
sotto il mio vestito
L’ amore è una tela di sacco
ruvida e procace
senza alcuna complicità
senza finezze
fa dimenticare ciò che non
si può mostrare
-paura del niente
abitatore della carne?
il corpo
schiaffeggia la terra su cui non posa
mai abbastanza e
il movimento è un flusso cieco
come di donna
chi soffre le cose che io soffro?
non ci sono esempi
a nuotare
non testi da recitare
non soprassalti nel camerino
dimenticato
perdi le scarpe le calze
i piedi
ansimano i piedi?
e tu cosa ne sai?
divieni soffio d’ascia per
quanto dura
il gesto
non più!
Svaligiate le immagini
si vedeva solo la calza
sul viso furfante
“sta da quelle parti” -dicevi-
e parlavi del mio corpo
ma io non stavo più (d)alle parti
del mio corpo
imballavo la refurtiva
a ladri audaci
confortanti come
pensieri zitti;
incubo trovatello
il mio sguardo,
in questa piazza ossessiva,
scivolava dietro,
gelida assassina,
la canzone del non-tempo
tra l’angoscia e l’amore
viaggi scalza
con una scarpa
in mano
e non incontri nessuno
che te la metta
al piede
tra il qualcosa e il molto altro
viaggi senza volto
con una faccia
in mano
e non incontri nessuno
che la riconosca
nuda
tra il pianto e il canto
ti sei cucita un vestito di parole
e non incontri nessuno
che legga
(s)offri un’umanità
che sconvolge
In questo lungo racconto
mezzo vuoto
spezzi angoli curve cerchi
nessun centro
da cui muovere
o a cui tornare
tatuaggi le parole sillabate
sulla lingua
-promessa di carne-
rotearli a strascico tra il palato
poi in gola
sfumano i desideri
nei soliloqui inghiottiti dinnanzi
al mare
la gente quasi non sa
che cosa perde
come lo spermatozoo non sa
del suo destino
mi fa paura la diagonale
perché taglia
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Ci lasciammo cadere sul cuscino,
le opere della tua sofferenza
tra un pezzo e l’altro
della nostra musica.
Quando passi il pennello
sulle mie premesse
acquisto in trasparenza.
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Quel vecchio ha comprato un mazzo di fiori
e ora veglia la propria salma.
Il vecchio
e la morte.
Sorpresa, è sorpresa!
O no?
Una maschera vaga dal volto alla salma.
Il vecchio lascia che scorra
una maschera morta,
tagliata in mille pezzi
prima e dopo essere stata indossata.
Menzogna, è menzogna!
O no?
maschere
sanno aspettare le maschere,
gettano gli orizzonti dietro le nostre spalle,
non indossano i disastri.
Fuga, è fuga, è fuga!
O no?
Non si è mai uomini a tempo pieno, ognuno lo è in misura maggiore o minore, per così dire occasionalmente, per quella parte di umanità che riesce ad agguantare e di cui riesce a farsi carico. Talvolta lo è-ed è la volta più bella- involontariamente.
Quando questo accade, è la meraviglia del creato che si rende visibile.
tra le mura
scorre il desiderio
sulla coda della lucertola
sono familiari
quei vestiti
non perché li vedo addosso a te
ma perché li tocco sempre
nell’armadio
è così che incrociano la mia vita:
da una gruccia
cammin facendo
si gonfiava il rischio
come una mongolfiera
l’ospite leggeva, ingrandendo
il silenzio
ne scorgevo i momenti
con la coda dell’occhio
li aprivo per tagliarne linee, punti
incidere brecce per fuggire e rientrare
prima che l’aria
smetta di respirare
non ricorda il futuro
la donna
che manca in me
scomparsa,
forse mai apparsa
chissà!
nella profondità del mentire
segue nuvole
tra pieghe in sottoveste bianca
in mano
ha una capanna
che protegge il vento
ogni tanto è
più acuta
quella punta di dolore
che porta
il tuo nome
un cambio di voce
nel mio desiderio di te.
Si racconta di una dolcezza
su gambe da trampoliere.
Prese in ostaggio un desiderio
inestinguibile
e parlava tutte le lingue
come gli alberi nel bosco
parlano il vento
Soverchiante epifania
chi mai avrebbe potuto
sopportarla?
Per questo il tempo
è stato diviso in anni
gli anni in mesi
i mesi in giorni
e poi
io e te
Soffriamo di mancanza d’amore
che è tradimento
incollato su una parete
della pelle
come un calendario
chi teme di passare
in mezzo alla vita mi somiglia.
semplicemente successa
lignificata
nel tempo ciarlatano,
apoteosi in limine
di brutalismo espressionista
il centro del bersaglio
mi evita,
taccuino di margini
è l‘ io
pagine
tra i denti
senza bisogno di
altri umori
in casa
la culla di juta
dondola dinoccolata,
il bastone per ciechi bisbiglia:
inutile irrorarle
l’intimo
è spodestato
L’occhio incastrato nell’ orbita
fissa
percorsi invisibili
che il mio demone rende sensibili
L’oltre me
mi ha segata in due
senza appartenermi.
ma era/è un me
una specie di bestemmia
banale
È ancora possibile voltare pagina?
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