entro nella mia storia da
una porta chiusa
forse perché nelle stanze di casa
-momenti di vita squinternati
bottiglie vuote di ogni convenzione-
non c’è più luce
di quanta ce ne fosse all’inizio
e quanti nomi ancora da pronunciare
tra il mio in rovina
e il tuo
che si allontana sempre più.
ingabbiata baruffa:
presa di coscienza non è
presa di distanza.
la mano di chi?
mi afferra ora il polso.
Ora dinnanzi ai frutteti della morte
mi congedo da te cui non seppi mai
dire no né dire si
Che succede, chi arriva?
È tardi sai per cominciare
e anche ormai per continuare
Antico è il vento che ci avvolse
fin quando tenni la mano
nella tua e c’era sangue caldo che passava
da te a me
ora dinnanzi
ai frutteti della morte
supera il confine e vieni
c’era il vestito verdeblù che indossavi spesso
ed era anche un po’ mio:
in quelle tasche infilavo come caramelle
i tuoi sussurri a me
per rubarli all’angoscia dell’ infanzia
mia
che s’attardava
e adesso impigliata tra il passato e il desiderio
urlo che li rivorrei
ora dinnanzi
ai frutteti della morte
a te chiedo di aprire le saracinesche della mia
anima di carne
Salta quel varco
Siimi madre già
nell’al di là
parlavi
a pezzi della tua morte
abitavano il tuo corpo giallo:
l’ allampanato condominio
di misteri
dove lo sbruffone si diverte a suonare
i citofoni
rabbia esplosa al vento
continuava a girare a girare
a spazzarne via
i risvolti dall’ultima pelle che ancora li ricopriva
neanche fosse erba secca
restavano solo pezzi della
tua morte
scaglie di discorsi come cavalli
non sellati al galoppo
e quell’ inutile fame
di vita
ho acquistato voce
per qualche ora
poi più nulla
e non so come dire
quel sogno che ancora vivo
cerco un complice per
allentare il freno
tace l’eternità
vola come piuma
il suo silenzio si riferisce
a me
alcuni escursionisti hanno
udito qualcosa.
Calze nere pesanti
ad affrontare il giorno
senza pensare,
senza volere.
Ti spezza le ossa questa fatica
e non c’è un treno che ti porti via,
donna dagli occhi curvi.
Silenziosa mestizia afferri nelle mani
tutte le stagioni.
Dentro un cartoccio di
antiche illusioni dalla buccia sottile,
la bionda nuca di ragazzina
fa ancora resistenza
a scomparire
Tu l’assecondi
complice segreta
ma non ve lo direte mai.
Solo scarpe slacciate lasci
a liberare i piedi
per fuggire.
Mi ha avvolta il sogno
di un bacio
disegnato con la rabbia dei morsi nella carne
furioso
come il no della rosa alla condanna delle spine
la sua forza avvinghiante
stava nella precarietà
non c’era alcuna bocca
solo qualche stilla di sangue
su un labbro inferiore.
Eri tu che andavi lontano
i calci del mulo sui tuoi giorni
e una vela di rifiuti come bussola
che sapevo
che non sapevo
il ronzio di un bacio
il ronzio di un bacio
non era il mio
Nessuno può trovare da solo
il proprio cammino
l’ incisivo faceva sul serio
aveva lasciato il segno sulla bocca
desiderio in entrata
in uscita
i baci hanno bisogno di essere dati,
anche se per arrivare si rivolgono
al sogno
Sta in guardia: anche noi
l’ombra si disincrosta
dei suoi futuri
si raschia di dosso
i nomi che evocano forme
non legge i suoi volti,
li ritaglia di profilo
-suonano altrove le parole
che ho lasciate
lungo il viaggio-
ma anche le ombre sanno:
narrano di cammini graffianti
custodiscono le
allegorie delle speranze
non amano gallerie
-suoneranno altrove
le parole che ho dimenticate
finito il viaggio-
Immobile e altera
l’ombra
resiste al vento
fu allora: mi accorsi
che ti batteva
il cuore
divinità irascibili ti cercano
e tu,
punto
insignificante
così vicino agli occhi
di tutti
da pensarsi invisibile,
non puoi sfuggire
chi ha staccato la
suola alle tue
scarpe
ha rotto anche il tacco
nessuno dei tuoi figli
ti somiglia
né le cose di casa, i vestiti
e le tue cicatrici
quelle domande erano
carta
dalle ali spezzate
bruciano
all’inferno
senza lingua è il deserto
ho costruito
un ponte
dai bordi trasparenti
vedo ciò che vi
passa
(frustate di luce e tenebra)
ma non
da dove muove
ne dove arriverà
ha sguardi d’ aquila e lupo
per il tempo del
passo
il ponte sulla speranza
sbriciola i grumi della
morte
che di continuo chiede
di me e di te
dentro il quadro dove abito
la cornice non si rompe
mai
come i miei “non so”
arruffati
da non sprecare in pazzia
oggi si è rotta
sono uscita
il fabbisogno era di
destino
di cordone ombelicale
sono qui per il dolore
che ti ho visto
dentro
accontentati del mio saluto
parole si muovono
si moltiplicano
strappandosi al silenzio:
mani
come tamburi
movimenti parlano
si moltiplicano
strappandosi alla quiete:
sedie come
agguati
massimo il rigore del respiro
in ascolto
soffia sul corpo
lo stana
come per inamidarlo
si riscalda il sangue
scolorata
senza veli sul capo
vago nella comunità
di coloro che
non hanno comunità
Una comunità di assenti
mi respira in bocca
dentro ogni istante
mi perdo
è così che consumo
il mondo
“Io”
pretenziosa parola,
aggressivo intermezzo
in commedia
dopo e prima del nulla
l’enormità di un centro
che non si acquista senza
un’ immagine
annodato di silenzio
e di rumore
l’ umano è animale
ferito
ansimante
mi rotola in tasca
mi morde la coda
la parola
è allegoria di silenzi
quando l’indicibile
non ha misura
“La discrezione non fa per noi”*
Antonin Artaud: Il teatro e il suo doppio, “Teatro Alfred Jarry”
Viene a trovarci
un teatro nella nostra angoscia
ci abita con la fatalità di
un caso spavaldo
fa gridare il corpo
e ogni azione è
avvenimento che ci
(re)cita e ci
(ri)genera
il penultimo cantastorie
comunica:
qui gareggiano relazioni e illusioni
bestemmie e fosforescenze
trivialità e virtù
qual è il tuo ruolo?
attore/spettatore solleva i sipari
spezza i sigilli
la discrezione non fa per noi
è mess-in-scena
la tua
…esistenza
e…l’altro cantastorie?
denunciato dal dubbio
vedi dietro le quinte in maschera
…la morte
uomini con il passato
al posto di un viso
voltato al muro
nelle sere del tempo
storie che non hanno
trattenuto
la parola data
senza mai scaldare la cena,
come reggere poca verità?
la mia immagine
è tenda da sollevare
sull’ignoto,
sipario da precipitare
sulla paura
la recita finita sta per iniziare
le parti sono da attribuire;
non vinto da nessuno
il percorso
attende di essere coperto
corrono e si rincorrono bambole di
pezza straccia
trastullo di spavalde passioni,
ne basta una per sapere
delle altre.
danzano l’ immagine, il tempo che sciogliendosi
va in fretta
infilzano su spiedi incandescenti
fiabe incaute
fanno loro molto male.
il sipario chiudendosi si apre
perché non siamo dal lato
dello spettatore
come spettro
Hoerderlin attraversa di sguincio
le sue meteore
ricordalo legato a un’attesa:
che si schiuda un fiore
o
si chiuda per sempre
lo schioccare di una fune
sbalordita
sulla fine di una nascita
o sull’inizio di una morte
lo schioccare dove tu eri
Suzette
e dove era lui
impigliato nella rete
dei tuoi capelli
lunghe le dita carezzano
i petali
del vostro appuntamento
l’anima che vi doveste
ha imboccato l’uscita secondaria
e si è persa nel buio
che smetta di urlare quel fiore
-ti accarezzava la guancia-
è un errore quell’urlo
è pazzo quel fiore!
“Ed il poeta dice che ai raggi delle stelle
vieni a cercar di notte, i fiori che cogliesti;
e d’aver visto sull’acqua, distesa fra i lunghi veli,
la bianca Ofelia ondeggiare come un gran giglio”
A. Rimbaud, Ofelia
Nessuno può dire
quante volte al giorno
è la prima
per ciascuno di noi
né quando il tempo
ha un sorriso sbagliato
Che fai piccola signora
nel tuo abito d’acqua
trasparente come un sibilo di vento?
Dormi?
Come quando morire
è urgenza di sognare
giorni dolenti
parlano anche le pietre
nessuno ascolta
acqua inquinata beviamo
nelle date che segnano i volti;
la sospensione del respiro e il
suo sparire
in ciascuno cerca sempre
dov’è nato;
senza luce il mattino
tu hai paura
e s’alza il vento
si imprime nelle mie pupille
ciò che non ha figura
tengo tra le mani
malconci arrivi
di treni mai partiti per
asciugarne il sudore
pur se manca loro
la fronte
li afferrai a volo
mi afferrarono a volo
nelle vicinanze dell’amore
costruire a rovescio
appaga se capito in fondo,
ogni parola è anche il suo contrario:
crea alibi, pretesti
amnesie
storie di fuga, ritorni
rimandi
quelle infilate
nell’armadio delle nostre cose
vengono fuori
ordinate
nell’incastro
come sampietrini
utopia non inciampare!
dentro l’incanto cullo
il disincanto
tra le mani
il viso,
senza principio e
senza meta;
era nomade
il mio bel sogno
non mi apparteneva
nemmeno io
appartenevo a lui:
ma ogni sua pietra
mi conosceva
andava dal giorno prima,
al giorno dopo;
per essere lo stesso, si fotocopiava
mi indossava come un soprabito leggero
sulle spalle del
“mai quello di oggi”
Così, non ci incontravamo
io e il mio sogno:
un efficace esempio di
rivolte mancate
mezze parole rimaste
sulle labbra
un interrotto me
Ora
finalmente è
alle porte:
viene a farmi le condoglianze
per la mia morte
ai miei peccati
i sogni hanno chiesto
da dove provenissero
loro hanno risposto:
dalle pieghe incalcolabili
del corpo
a passeggio sui vostri
naufragi
in lunghe vesti
l’evidenza di una forza ci afferra:
trappola calda,
urla un presagio di vita
che ancora
trema addosso
e l’aria è spenta
il cielo ha ancora ganci per noi?
Abito solo gesti e parole
L’ anima
cos’è la mia anima?
Tu attendi su tegole rosse quella
nuvola impensierita
per rivoltarla come tasche vuote
e fai allungare su di me l’abisso
Tu ultimo margine
di me
sui mobili di casa
foto tutte senza volto
somigliare a qualcuno
che non si conosce
flussi spietati di cornici
senza stimoli:
la propria preistoria senza fattezze
come un quadro di Bacon
cucire un
vento di domande
come sudario
per la sepoltura
non è poi molto!
una scritta lampeggiante
appare di notte
sul fianco della mia pelle:
(“l’incendio
che brucia il senso
è un desiderio appoggiato
sul cuore”)
poi scompare
io vivo tra due parentesi
e tu
ritardi
Lascia che adesso
per un attimo
torni
ciò che abbiamo
amato.
Che come un gran signore
ci venga a salutare
e il suo mantello
su di noi
ancora per un attimo
distenda,
dove ebbe luogo vita
e noi con essa.
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