dicono che vivere sia
una torre alta e tante
stanze vuote:
il fossato attorno pieno
di ignoti,
alcuni si chiedono chi siano
intravedo un salto
provo e riprovo
mi rimanda indietro:
la mia nuova collezione
è di scatole di paura
-il baratro potrebbe essere
un dolore sorridente-
mi ci siedo sopra
cercherò di non
distrarmi
tu vegli
nella grande apertura del tuo sguardo
ogni tanto
capita di aver qualcosa
da dire al giorno
qualcosa di notturno
si incaglia mentre sceglie
il tono:
mai credere del tutto
in quel che pensi
nella grande apertura dello sguardo,
mai pensarlo sul serio
non addurre a pretesto la veglia:
c’è un segreto caldo
nella notte
la lingua di partenza della veglia
non è la lingua di arrivo nel giorno
Siamo nati dentro
un patto che
qualcuno ha violato.
Della sua inflessibile bellezza
ho fatto una fiaccola
ardente
vivo la mia carne
di donna.
Verità,
chi volevi rendere felice
con quella tua promessa
tra ingenuità e furbizia?
tieni insieme
il senso e il non senso
nella casa
quella di sempre piena d’ ombra,
quella dietro il tempo
e noi sempre diversi
dalla mattina alla sera a giocare
col tempo e a non capirlo
chi ti guarda
conosce la lingua dell’ iniquità
la nostra e quella dei nostri padri
ne prende nota
giorno per giorno.
Ma tu
cercavi forse i poeti?
C’era un di più per noi
in quei giorni
palindromi di noi stessi,
avevamo lasciato
che ci inchiodasse
l’un l’altro.
C’era lo strazio di tanta luce:
i silenzi e gli abbagli d’infanzia
un susseguirsi di odori
quei solchi dove trema la notte,
vi avevamo soggiornato con ignaro coraggio
e spavalderia
gli occhi spalancati sull’ ottovolante
di tepori viandanti.
Non volevamo
le parole dei grandi.
Cassetti
memorie, foto
e naftalina
nel maglione,
applausi sbrilluccicanti.
Il colore rosso
stava bene con i miei capelli.
Reggiseno strappato
da avide mani
di desiderio
ad aggrappare lo schianto
rotonde finezze
tatto fiorente
come chiavi girate
nel possesso
Brusco poi è stato il risveglio,
avidi di me soltanto gli anni
a strapparmi di dosso
il rosso dell’anima,
l’applauso scrosciante
Ora io non posso
che spazzare via il ricordo,
spezzare.
Non ho più monete da scambiare col tempo
Quel tempo che non posso
comprare
nemmeno in un cassetto
i poeti corrompono
le nostre coperte di lana
mentre la loro mano
tocca l’aria
mentre la loro bocca
tocca il suono
ho incollato
una bocca alla mia solitudine
e lei mi ha detto:
non puoi tergiversare
subito
fui presa dalla mia
immagine
Mi assassinava
senza lasciare impronte
Da percorrere ancora
un miglio di desiderio e due di panico;
non riusciva a vedersi,
talvolta si inventava:
un’avventura in un luogo
piccolo piccolo,
le sue labbra
per sé invocava solo uno slittamento
dalla verità
con tutte quelle idee confuse,
incerte
invocava il verosimile
ecco: le bastava
giravo di notte per casa
cambiavo posto agli oggetti
alle parti del mio corpo
davo nomi sgranati
Semplicemente siamo,
dove si sperava
una luce
non c’è nome
che non sia di polvere
il divano applaude poco
convinto
ai “si tira avanti”
non ha ancora capito
se sono un segreto
un amuleto
o solo ciò
che è superstite.
quel che è rimasto continua a
respirare
il respiro dell’altro.
ciò che non ricordiamo
sa qualcosa di noi,
il colore delle nostre vesti
l’arancio aggredito dal rosso ciliegio
quel lieve sentore di bugia
l’emozione sgualcita a pezzi
nel tappeto
le fusa del gatto
un gesto: l’ adagiarsi del corpo
il suono della porta
sul più bello
io non ricordo
ancora guardo.
scende a cascate il sogno
sul fruscio di lenzuola
ciò che
vi giace dentro è
meraviglia
vorrei…
vorrei avere
occhi
di cristallo trasparenti e fulminanti
mani
che tolgono la polvere anche ai sogni
orecchie
che avvertono i punti morti nel cammino
odori
col profumo di maree che lanciano speranze sulla riva
tu che mi accarezzi
e invece…
… solo malintesi:
una formica ci passeggia sopra
il mondo,
quel vecchio usuraio, come sempre,
continua
a prestare e a esigere interessi non dovuti
la formica ci passeggia sopra.
Violenta danza
e travolgente
è la falcata della parola
Mentre scrivi
conosci la morte
Scrivi adesso
con impeto e ferocia
Ti si è sganciata l’anima.
chi non ha uno
spaventapasseri
nel proprio giardino?
io l’ ho spogliato
ora è nudo
il cappello per terra
pieno di aromi
e luce
mi mandava lettere
col pettirosso senza
firmarle
io sapevo
che era lui
scriveva:
gira al largo
non farti ghermire
da mani
con dita affusolate e spine
come le mie,
lasciano monconi
d’anima
mentiva
mi ha lasciata
con i suoi
abiti addosso.
la sua bacchetta magica
per il mio
moncone d’anima
dove cercare l’io
che ha paura di sé,
dove trovarlo?
alla domanda risponde
una disperazione
-quando finirai di chiedere?
per la mia disperazione
non c’è domanda
Solo l’inconciliabile
non si appartiene veramente
che
alla paura di incontrare
se stessi
non ha speranza
l’ombra della rosa
non ha profumo
pettinare sogni
e’ solo un lampo con radici
nel sangue
l’ombra della rosa
incenerisce
Con la leggerezza di una freccia,
ho sfiorato la tua immagine
disegnando un arco
nella solitudine.
Non era una solitudine
qualunque.
C’ero nata dentro,
era la verità.
aveva attraversato la pelle
sciogliendosi nella carne
dondolandosi nel sangue.
aveva accarezzato i sorrisi
gli sguardi prolungati
i desideri le domande.
Aveva intercettato anche i timori.
con la trama ariosa
della curiosità.
ora
sospesa e timida
si rivolgeva a te.
era una solitudine elegante
guardare dal buco della
serratura
l’attimo di scena cui
la parola
dà vita
(ascolti quel suono prima che
la mente lo pronunci)
poi veloce
nascondere la mano che deruba
l’anima mentre fugge
a voce vuota
mettere la
scoperta-che–siamo-stati
a disposizione di ciascuno
di noi
sciolto il viso nell’acido
del vero
indosso una maschera
perché tu mi veda
radura di sfide e sgranati segnali,
ha piedi la maschera
e sbagli
e nei pressi l’amore
Mia madre è pregna porta un pizzico di
stazione ferroviaria dentro l’ombelico praticamente da mezz’anno
con un e ancora un e persino ancora
un caspiterina che stragrande valigia
Raccogliendo cosette accanto a nulla alla fine s’è annoiata.
da “Essere o non essere Ion“
Tu che non sai tenere nulla tra le mani
con la scusa che
dentro ci pulsa un cuore
hai trovato un pensiero scombinato
e ti chiedi:
<<quale “lontano” me ne ha parlato?>>
e non sai di chi
Ewa Lipska
Il refuso
Cara signora Schubert, come sa, su di noi circolano
storie mai accadute. Tempo fa mi si è avvicinata
una donna dicendo: “ Sono una Data, sebbene
non ci sia in me alcun luogo e alcun tempo. Attorno
a me non gira alcun avvenimento epocale,
e il calendario di chiffon che a volte mi butto sulle
spalle è un edificio abbandonato. Mi infastidisce la luce rappresa
nel vaso e questa vostra umanità, insopportabile
refuso del cosmo”. Mi sta chiedendo quando ciò non
è avvenuto? Non sono in grado di dirglielo
L’occhio incrinato del tempo.
lo spazio stropicciato
nel suo foglio era bianco
più del previsto;
come un giorno senza tempo,
andava affrontato
ho appiccato il fuoco alla
mia infanzia
al mio sorriso da
fantasma
ai margini di vecchi sentimenti
ora a te chiedo
una preghiera:
una lingua che non so
Emily Dickinson
:
“Fossero integri i nostri sensi/ Ma/anche se/ forse/è bene che non siano/del tutto a posto/Così intimi alla pazzia/ così soggetti ad essa/esso/ che/ Avessimo gli occhi/ nella testa-/ e meno male- com’è prudente/che siamo ciechi-/altrimenti non potremmo fissare la Terra-il mondo/così totalmente/impassibili
segni, frasi tracciati a matita contrassegno A 202 in
“Buste di poesia”
“mi serve tempo
per uscire dal mio tempo,
non so che altro dire”
non mentiva l’oblio:
agghindate d’assenza
le sue parole
l’io recita nei suoi ricordi
frattura in silenzio
la sua voce
intorpidisce il profumo delle rose
ciò che mi riguarda
(ormai da me è lontano
ogni gioco con la statua
della Divina Accoglienza)
ho raccolto in quel
ditale secco
che lo specchio
ha buttato senza immagine
oltre ogni amore
prendersi sul serio
è scoprirsi a mordere acqua
una cosa stupida.
un’altra natura
in me
a passi affrettati
guarda sul ponte
le mie opposte rive
avvicinarsi
da un punto qualunque del mondo
mia madre me la indica
“non è un dettaglio” dice
tra paesaggi in lontananza
venne a me a velocità
guanti di pezza
rotta
arava a baci la bocca della mia
tristezza
raccoglieva tra i pianeti
difficili oblii
inventava parole liquefatte
percorse in me
se stesso
faccio
la mia toletta in
un sogno
fu lui a rendermi
gravida
tra paesaggi in lontananza
dicendo cose che non si possono dire
chi saluta da così lontano?
ed è sempre un ritornare
dove
tutto manca:
chi ha trovato
qualcosa
non passa da qui
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