Si ripiegano i bianchi abiti estivi
e tu discendi sulla meridiana,
dolce Ottobre, e sui nidi.
Trema l’ultimo canto nelle altane
dove il sole era l’ombra ed ombra il sole,
tra gli affanni sopiti.
E mentre indugia tiepida la rosa
l’amara bacca già stilla il sapore
dei sorridenti addii.
La tigre assenza (Adelphi, 1991)
*
SONO VITTIMA DELLA FIBRO-FOG
Amici, compagni, compatrioti, terroni, sono vittima della fibro-fog, o brain-fog,
in english i concetti hanno maggiore efficienza, come una città assediata dai black-blog,
la caserma Diaz, tutti condannati, non ha niente a che fare con la mia situazione
combatto, lettera su lettera, chi cazzo siete?, sulla mia difficoltà di concentrazione
ho momenti, infiniti, di deficit di memoria, non mi viene la locuzione adeguata,
tra i miei “colleghi”, poetastri, non dimentico chi è trinariciuto e chi è camerata.
.
La praxia non accetta Bibbie, Vangeli e Corani, non è che la mia confusione mentale
non accetta il sound, fragoroso, degli Intillimani, flexo, in italiano, Notorious Big,
sono = weight, con maggiore rallentamento delle fasi di riflessione delle amigdale,
in grado di stenderti, Undertaker, con un bellissimo sonnetto off‑centered rhyme,
idiota di un dilettante, ti fai scherma con la metrica, sciabola, spada o fioretto
non ho nessunisssima difficoltà a formularti un clistere, metrico, in caso retto,
so scrivere in anapesto, pinoli, basilico, pinoli, come il migliore Archiloco
non smarrisco lo scudo, intransigente, e mantengo, hic et nunc, il mio canto roco.
.
La lentezza dell’intelletto mi conduce, comunque, sopra l’uomo medio
non c’è spossatezza cognitiva che mi induca a retrocedere di un metro,
brain-fog, obnubilami il fattore -F, non scriverò di elfi, di cartelle Ade senza rimedio
Persefone, sei mesi di fibro e sei mesi di Fabri Fibra, con mezzo kg di nitro,
non ho intenzione di tirarla, la tiro su un membro del nostro Parlamento,
terza media, ragioniere con tre anni in uno, avvocatura a Catanzaro,
la mia stanchezza cognitiva è blindata da due strati, assai spessi, di cemento,
e se non trovo i vocaboli, interviene il mio ippocampo, smacchiando, a fondo, il giaguaro.
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LA BOMBA
Non ho intenzione di morire, come Lunetta, col crepacuore di non essere inserito in un Meridiano, canto, flexo, creo sommosse, in strada, come un aedo che racconta Odisseo alla corte di Micene, il mio motto è i don’t care, me ne frego, sine esser ego-patico, come esempio il modello Vespasiano, Coltivo urofilia e urofagia nel lettore, golden shower, assecondo l’ipertofia del mio surrene, non mi interessa – come mi hanno detto- il destino del 99% della popolazione mondiale,io sto nell’1%, con l’impegno della Erziehung dell’asino, delinquente, senza crisi occipitale.
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Sentito Magrelli, da sette anni cura un Meridiano su Mallarmè, lo leggeranno in dieci con la distribuzione Mondadori finirà nelle biblioteche universitarie di mezz’Italia, lascia stare la storiografia letteraria, ti ricorderanno in dieci, non capisco i benefici, sei un artista militante o mestierante (2), io, militante, sono studiato in Mongolia, nel dipartimento di italianistica del NUM, non ti conosce nessuno, a me mi studiano, come se fossi un criceto mongolo, Миний хорлон сүйтгэгчид дэлхийг байлдан дагуулна, i lirico/elegiaci non superano Chiasso o Lubjana, saranno travolti da Il Ducato di Milano, De Angelis, bonhomme di indistruttibile rispetto umano, ti bloccano a Ventimiglia.
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Arminio, finto francescano, re della business poetry, con la cannabis light in mano, scrivi minchionate, talmente mediocri, che vai a sfidare l’uomo medio italiano, cerchi di mettere, a pecora, le tue pecorelle, io come lupo, non ho difficoltà di groupies, mi becco, senza sforzo, le donne di Ladolfi, sfruttando il vigore del suo rigor mortis, i restanti – Rienzi- epigoni Rubik (epigoni di epigoni di epigoni), stanno su Nazione Indiana, il lit-blog della letteratura, amico/amico, becchi il redattore amico ed è una festa tutta italiana, sono rimasto all’intransigenza di Marotta, Attolico, Troisio, Pieri e Piselli con questi collaboratori ho sfondato il mondo, da me non riesco ad uscire nemmeno con Anelli.
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DALLA VODKA E BENZODIAZEPINE PASSO AL SANCRISPINO
Dalla vodka e benzodiazepine mi sposto, evitando il Mr Muscle Idraulico Gel, al Sancrispino
vino da cucina, accompagnato da supposte di Topster, meglio una supposizione che una supposta,
mi riduco a cercare le gocce di alcolico, a terra, come la Dama Daino, malata di bianchino,
come mio nonno Enrico, lui non era bed rotting, lei, scopandosi, insieme, una band, una encomiasta
del troianesimo italiano, sbrodola versi, come un’artista dello cum-swapping, in bocca al lettore (fake)
con la pretesa di essere retribuita da aziende della pornografia del Pornasio iconoclasta
c’è l’analisi costi/benefici, il dilettante vende a famiglia ed amici, come fosse un bukkake.
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Tu, artista significativo, in Italia sei dimenticato, marginalizzato, insonorizzato
dal regime Mondazzoli, sei la Madonna che sparò Lunetta, Cattaneo si disintegrò dal suo balcone
io mi disintegro da versi sciapi della lirico/elegiaca, non sono Properzio, sogno di un cassa-integrato,
dalla combriccola di Atelier mi sono vaccinato, J07AK01, Yersinia pestis, siculo col suo forcone,
come regione a statuto cassa del Meridone non cercherei la rivolta, fondata sul testosterrone,
starei buono, incasserei i fondi UE, e li distribuirei tra ciò che resta dell’organizzazione mafiosa,
il record di invalidi dell’8% del meridione è significativo, o ci stanno prendendo come un cojone
o i Sudrioni sono falsi invalidi e il Nord, in crisi, non deve accettare questa nuova Medusa.
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Il Sancrispino, dopo Lancres rosso, Lancers Sangria, Vodka non mi deve far dimenticare della troika,
interessata a finanziare il Ponte sullo Stretto di Messina, un crollo causerebbe il mio Yom Kippur
morti calabresi e morti siciliani, Salvini ricostruisce 100 volte il Ponte, la visione della Стройка,
eliminiamo le etnie inutili e anti.economiche, io osservo le cadute, recidive, come scafato voyeur
costruiamo milioni di elogi funebri, con la forza di ευλογία, io κακοποιός dell’uso della lingua
causo orgasmi multipli e squirting alle mie lettrici (fake) e alle cultrici pragmatiche del cunnilingus,
son tornato single, è arrivato l’arrotino, donne maritate e fidanzate, sono il vostro ingresso al Twinga
«Provare per credere», stile Aiazzone, con molte testimonianze dei miei numerosi rendez-vous.
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EL TERÙN CUN LA VALÌGIA DE CARTON
Quando avevo diciotto anni, in sezione Lega Lombarda, sostenevo, con estrema decisione
che il nostro obiettivo era respingere al mittente el terùn con la valigia di cartone,
sfaticato cronico, acquista triennale, magistrale/i, specializzazione, master, dottorato
e riesce ad arrivare a 40 anni, in attesa del concorso, senza avere mai lavorato
con una laurea, vecchio ordinamento, a 26 anni, tra studi e bolle, ero diventato capo-impiegato
gestivo un Ce.di di 120.000 ㎡, con le lezioni di Mascheroni, diretto a un futuro da admin delegato.
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E continuavo ad afferire all’Università, Carmine, cosentino ndranghetista, come cultore della materia sostituendo, senza retribuzione, docenti che, alla mattina, avevano un’udienza, in Tribunale non ho mai tollerato che in Brianza: docenti terùni, PA terùna, magistrati terùni, in cerca di un arteria a Catanzaro (100%) andavano i bocciati all’esame di Milano (90%) come uno stormo di zanzare, Gelmini docet, ho cercato di convincere i decerebrati della Lega a non scommettere sulla fabrichétta un ciclo anormale di recessione avrebbe spazzato via il triangolo delle tigri del Nord-Italia Torino – Milano – Venezia, trasformati in un deserto di capannoni vuoti, senza la michetta, la lega Lombarda doveva cacciare i terùni dalla PA, docenza, magistratura, avvocatura e dalla Curia.
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La fortuna estrema, è che il terùn, se non trova titoli, ruoli fissi, con l’energia del meridio(ne)
emigra in Germania, USA, EAU dove diventerebbe docente emerito anche Checco Zalone,
se stessero in Univeristà Statale, sarebbero assistenti a vita, il loro motto è emigrare
immigrati, come albanesi e marocchini, in nazioni che darebbero il Nobel a mia madre,
si sentono in dovere di ciarlare, dal refugium asinorum di Jena, su chi è in grado di acquistare
una casa o una Jaguar, in contanti, senza essere costretto a espatriare como un ladre,
hai moglie e figli e ti fai mantenere, sussidiando con lavoretti nelle università/stranieri, nullafacente, la mia busta/paga del 2006 era di 2000€/mese, CCNL, adessso, in 3h, equiparo il tuo c/c.
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Ghostare o essere ghostati, that is the question, nella relazione fluox tardomoderna
stai affittando la Punto del vostro matrimonio e la lei, improvvisamente, sparisce,
non eri chi voleva, non eri chi sembravi, non eri chi eri, Diogene con la lanterna
si accorge, dopo un anno, che sei un ganassa brianzöö, come nell’horror Solstice,
dialogare con un serial liar, in stile Inquisizione, con un escalation ossessiva di dubbio
Cartesio è il tuo PM, il mio è l’autodafè, mi domando: son Francesco o il lupo di Gubbio.
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Penso di averti donato l’anima, e tutto il corpo, il mio cuore batteva come una cassa surround
ho martellato – come Bramante- le tue insicurezze, mascherando le mie sotto la forma di «bugie»,
e mi hai cassato il Crasso, in Cassazione, fredda come un catafratto nella definizione del background
la scelta, non costruita a tavolino, è tra «menzogna», senza scampo, e una serie di brachilogie,
omissioni di discorso, senza cattiveria, sufficit a nihilare risate, sbronze, sesso, conati di convivenza
trasformandomi da Clark Kant in Joker, Batman e Robin diventano froci, senza Catwoman,
se riesco a pescare lo stor-ione dentro al ponte salino, in chimica, merito la sufficienza
ti ho raccontato storie, historia magistra vitae, senza esser Tacito o confessore in clergyman.
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Quindi merito un, infinito, Calvario, senza l’ausilio di un Shim‘on ha-Kirini,
lui crocifisso, io in via di fuga, lontano, topo, dal tuo Universo 25 di John Calhoun,
non ho intenzione di (e)sperimentare collasso, cannibalismo, omosessualità tra affini
entro, sicuro come Billy the Kid, attraverso le batwing doors del tuo saloon,
e mi rifiuto di essere messo, ogni giorno, sotto accusa, il mio dolore ha emendato ogni sanzione
o credi in me o non mi credi, non c’è alternativa e se decidi di non credermi trasformati in Ghost
non modelleremo la cera, innamorati, come Demi Moore e Patrick Swayze, motore-ciak-azione,
viavaieremo in due diverse filter bubbles e io continuerò a flexare come un rapper della East Coast.
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CETTO LA QUALUNQUE
Purtroppo, oltre alla cronaca auto-biografica, freelance vestito da Malinowski
sono costretto, dalle mie conciones comiziali, tribunus, a fare cronaca rosa
Albanese, difesa dalla (giusta) lapidazione, non ha meno buchi della faccia di Bukowski
rimuovendo la distinzione tra barrister e solicitor, crea curricula ambigui, dischiusi all’accusa
io stesso sono international lawyer, esperto di diritto commerciale internazionale,
senza spacciarmi come consulente ufficiale ONU essendo un mero relatore speciale.
Poi ti attiri le disgrazie: tu non hai diritto di indagare, come la CPI, dai consulenza
la nazione USA, 99% dell’idiozia mondiale, non è in grado di captar la differenza,
ti sanziona, atto fuori di testa, sei international lawyer e conosci il meccanismo dell’UNSC
se definisci «genocida» mezza Europa, senza sentenza, ti trovi nel sedere Rocco Siffredi
o sei vittima di una escalation di ossessione o sei nelle condizioni di una tigre Tamil,
o vuoi andare, tronista, da Maria De Filippi, e ti diletti a ottenere 30 cm in determinate sedi,
correndo il rischio, come molti propagandisti, ignoranti, di finire nel girone dei pro-pal
senza riuscire a pagarti una cena o un vestito su Amazon, col sostegno di PayPal.
Ho dato centinaia di consulenze (consulente, siamo entrambi) senza ottenere sanzioni UE o USA,
ci vuole un minimo di strato neuronale, volare basso, serve moltissima dimensione kind,
dichiarare l’implicazione di mezza Europa è come fare il Fonzie e dire «Heyyyy»
davanti a Ron Howard, lui ha lasciato Happy Days e diretto, con Oscar, A Beautiful Mind
sono conscio che, deontologicamente, certe verità devono essere raccontate
o ti trovi a dover gestire una situazione, non easy, con le ultime dieci fidanzate,
tu, statti zitta e rispetta le norme del tuo mandato, senza dichiarare innocenti o farabutti,
le democrazie liberali non hanno molti fondamenti, con l’eccezione sacra del «Più pilu pé tutti!».
*
LE RIFORME DELLA PORNOATTRICE SVIZZERA EVA SCHLEIN
Da ex militante della Lega Lombarda segnalo al PD riforme lontane da Fonzie/Renzi:
1.Suffragio universale, a scrutinio di lista proporzionale, con voto ed eleggibilità alle donne;
2.L’abolizione del Senato, la duplicazione dei deficienti è vietata da una lettera di Paolo ai Corinzi;
3.La convocazione di una Assemblea Nazionale Costituente, che ci eviti il reiterato uso di madonne;
4.La creazione di C.N.T. del lavoro, dell’industria, dei trasporti, delle comunicazioni;
5.La decretinizzazione che sancisca, a tutti i lavoratori, un minimo salariale/orario nelle retribuzioni.
La sinistra non riesce a criticare il mio progetto di riforma, incriminata nelle Marche e a Milano:
6.Il riconoscimento, senza nessuna obiezione, del minimo livello salariale del lavoratore;
7.L’affidamento alle organizzazioni di lavoratori della gestione di servizi, stile Vespasiano;
8.La sistemazione dei contratti ferrovieri e dei trasporti, coi dipartimenti infrastrutture;
9.La riforma di assicurazione sulla invalidità e sulla vecchiaia abbassando il limite di età;
10.La nazionalizzazione di tutte le fabbriche di armi, in modo da fermare le vendite a Israele/Russia;
11.Il riconoscimento di una politica estera nazionale intesa ad incrementare la solidarietà;
12.L’introduzione di una forte imposta sul capitale, a carattere progressivo, una nuova tassa.
Schlein, svizzera e USA, dopo essere stata cacciata, a calci in culo, hai sfruttato la tri-cittadinanza:
13.II sequestro di tutti i beni delle congregazioni religiose, no tax, no vax, no child-sex;
14.La revisione dei contratti di forniture belliche, con tassazione 85% e intervento della GDF.
Queste riforme ci aiuteranno a sconfiggere i neo-fascisti di Fratelli d’Italia, con un mix
in modo che Linguaglossa, non volendo nutrire le anatre al laghetto, smetta di romperti i cojoni,
*
siccome la left-anarchy italiana, 1/10 FAI, nessuno sbocco nella camorra sinistroide dei maneggioni,
il PD, disastrosamente minoritario, si accorga, nel frattempo che l’aratro non abbia tracciato il solco
che i suoi ultimi progetti di riforma sono identici ai progetti mussoliniani di Santo Sepolcro.
Commento di Gianni Priano sul tardomodernismo letterario
Cominciamo con il dire che quello che ti prendi è un plauso e mica un plausetto, un plausino ma un plauso-plauso. Noi non ci conosciamo, mi hai mandato il PDF di Kolektivne Nseae, tutto maiuscolo, però. Non come l’ho scritto io […] Madonna. Te sei uno che trabocca, come quando traboccano i vasi, quelli dei gerani e quelli sanguigni. Hai mille cose da dire e non ti ferma nessuno. Sti lettori, critici, italianisti, cattedratici disabituati all’ascolto ti prendono la pelle. Siccome vali molto il fatto che passino e vadano ti fa imbestialire. Anche se, a un certo punto, dici: alt. E fai entrare nella questione due ballerini salvavita, un ballerino e una ballerina: il surrealismo e l’ironia. Surrealismo forse non è il nome giusto, è un nomignolo. Invece ironia il suo nome è proprio questo qui. Sei critico, sei poeta. Dentro hai un fanciullino gigante. C’è chi ha l’io gigante. Tu hai gigante il fanciullino. Sei un uomo- scrittura. Mi fai un po’ venire in mente Manganelli ma forse Manganelli non c’entra niente. Caro Ivan, te, secondo me, qualcuno ti adora, qualcuno ti rispetta e a molti sei antipatico. Perchè sai troppe cose. La gente non sopporta chi sa le cose che loro non sanno. Dice la gente: te la tiri. Dice la gente: e basta. Oppure: taglia. Ma questa insofferenza mica viene da Mimì Metallurgico, macché. Viene dai prof, a partire dalle medie fino all’università. E viene dai linguisti. E qualche volta anche dagli scrittori, poeti o narratori scegli tu. Sarà dura, Ivan. Non perché hai pochi numeri. Di numeri ne hai mille. Ma portarseli addosso, tutti questi numeri è una sudataccia.
*
Nel giorno della disfatta cerco la verità
sono il campo vinto
ragazzo armato di ferite
il suolo calpestato
idolo d’argilla
il pane della discordia
la trave nell’occhio
la fionda che punta il mondo
scroscio d’oro del gallo
nel giorno della disfatta trovo la verità
*
da “La buia danza di scorpione 1947 – 1951”
Nel gelo del disamore…
senza asinello né bue…
Quanti, con le stesse sue
fragili membra, quanti
suoi simili, in tremore,
nascono ogni giorno in questa
Terra guasta!…
.
Soli
e indifesi, non basta
a salvarli il candore
del sorriso.
.
La Bestia
è spietata. Spietato
l’Erode ch’è in tutti noi.
.
Vedi tu, che puoi
avere ascolto. Vedi
almeno tu, in nome
del piccolo Salvatore
cui, così ardentemente, credi
d’invocare per loro
un grano di carità.
.
A che mai serve il pianto
– posticcio – del poeta?
.
Meno che a nulla. È soltanto
fatuo orpello. È viltà.
*
Guarda come vengo attraverso la notte
dalla mia gente, dal mondo, senza canti
né sogni ormai, con le mani completamente vuote:
ti porto solo il mio grande grido.
Bambino addormentato, non hai sentito?
Svegliati con me, guidami attraverso la paura
di un vagabondo, questo dolore
di occhi ciechi nella notte.
*
Di corsa, in questa mattina di un giorno feriale,
do un colpo di clacson mentre passo accanto al cimitero
dove sono sepolti i miei genitori
uno accanto all’altro, sotto una lastra liscia di granito.
Poi, per tutto il giorno, penso a lui che si tira su
e mi lancia un’occhiata
di familiare disapprovazione,
mentre mia madre, con calma, gli dice di rimettersi giù.
*
Il Lonfo non vaterca né gluisce
e molto raramente barigatta,
ma quando soffia il bego a bisce bisce
sdilenca un poco e gnagio s’archipatta.
È frusco il Lonfo! È pieno di lupigna
arrafferia malversa e sofolenta!
Se cionfi ti sbiduglia e ti arrupigna
se lugri ti botalla e ti criventa.
Eppure il vecchio Lonfo ammargelluto
che bete e zugghia e fonca nei trombazzi
fa lègica busìa, fa gisbuto;
e quasi quasi in segno di sberdazzi
gli affarferesti un gniffo. Ma lui zuto
t’alloppa, ti sbernecchia; e tu l’accazzi.
C’è un luogo chiamato umanità,
un bosco umido dopo la tempesta,
dove il sole abbandona il frastuono del combattimento;
una fonte, un ruscello, una mattina aperta dal paese
che va verso i campi in groppa a un asinello.
C’è un amore diverso, un volto che ci guarda da vicino,
chiede della nuova stagione della semina
e inventa un tempo diverso per il canto,
un bisogno di rifare ogni cosa da capo,
anche le più semplici:
lavarsi al mattino, cullare il bambino quando piange,
o inchiodare la cassa del nonno,
sorridere quando qualcuno ci chiede
il perché della povertà dell’estate e, senza parlare,
andare nel bosco a prendere legna per ravvivare il fuoco.
C’è un posto sereno, ritrovato e dolce,
un luogo chiamato umanità.
*
Prego che la poesia
forte e pietrificata
in passato e futuro
voglia sgorgare adesso liquida
musica su da un pozzo inesauribile
(fin che l’uomo abiti la terra)
e questo scorrere sorgivo e antico
passa dal filtro mio
ma è poi di tutti,
insieme ci mettiamo in ascolto.
Da Yellow, Mondadori.
*
Si cammina sul filo degli anni
da esperti funamboli.
È un difficile andare ma si va.
E intanto il mondo, attorno,
muta faccia e colore. Senza posa
ogni creata cosa
in poco d’ora ci diventa strana.
E con le cose ci mutiamo noi,
d’oggi in domani.
Solo sta fermo nel fondo di noi
quel nostro tempo primo,
l’infanzia, all’ombra della madre,
sotto il crocifisso piccolo di avorio.
*
This Room
The room I entered was a dream of this room.
Surely all those feet on the sofa were mine.
The oval portrait
of a dog was me at an early age.
Something shimmers, something is hushed up.
We had macaroni for lunch every day
except Sunday, when a small quail was induced
to be served to us. Why do I tell you these things?
You are not even here.
Questa stanza
La stanza in cui entrai era il sogno di questa stanza.
Certo tutti quei piedi sul sofà erano miei.
Il ritratto ovale
di un cane ero io in piú tenera età.
Qualcosa riluce, qualcosa viene azzittito.
A pranzo mangiavamo pastasciutta tutti i giorni
tranne la domenica, quando una quaglia veniva indotta
a esserci servita. Perché ti dico questo?
Nemmeno sei qui.
*
da Shadow Train [Treno ombra], 1981
alghe vermi verdi
cordone ombelicale
lunga lenza
burattino per il teatro muto dei pesci
acrobata profondo
spauracchio
becchino mascherato che ruba cadaveri di annegati
uomo pneumatico
assassino ermetico
accetta boia sottomarino
attinia
ceppo insanguinato dove lasciarono i capelli serpini le sirene decapitate
innaffiatoio
incudine
oloturia
sacco verminoso di conciaiuolo
primavera metallizzata dei coralli
ostriche cofani di sputi e di perle
medusa
ombrello di mendicanti
giostra fosforescente di cavallucci marini
cavallino indomabile
esca
stella carnivora…
*
In questa profonda
volta di cattedrale, ieratici
come una triste squadra di stuccatori,
i santi attendono il restauratore.
Su un altare dopo l’altro,
si sono deteriorati, attaccati da mosche,
tarme e abusi
di fede.
Qui non sono più San Francesco, San Valentino, San Giuda –
chiunque è chiunque –
grumi umani, sfigurati e senza nome, in attesa
del vecchio restauratore
morto da tempo.
Questi santi anonimi
che furono pregati, celebrati, contemplati
con infinita devozione,
ora sono i miei santi. Qui sono l’unico fedele e il prelato.
Mi inginocchio davanti a loro
e prego con più solidarietà che fede.
*
Se tu smettessi di baciarmi
Credo che morirei soffocata
Hai quindici anni ne ho quindici anch’io
In due ne abbiamo trenta
A trent’anni non si è più ragazzi
Abbiamo l’età per lavorare
Avremo pure diritto di baciarci
Più tardi sarà troppo tardi
La nostra vita è ora
Baciami!
*
Alla deriva
c’è soprattutto il mare
il mare vero
l’annientante malinconia
delle alghe morte
alla deriva
ci sono sogni della sera
le ultime voci
dei fondali profondi.
Non posso esser vivo
e ricordare i morti
non voglio esser vivo
se devo ricordare i morti
da vivo non si vive
se ci accompagnano i morti
e l’ossessione della loro
esistenza.
Alla deriva
c’è invece il mare
il mare aperto infinito
alla deriva
c’è finalmente la vita
filtrata digerita
c’è la leggerezza
del corpo vuoto.
La notte scorsa, nel giardino dei sogni,
ti ho visto:
eri nelle rovine e negli archi
Oggi, quando mi sono svegliato,
ho guardato fuori dalla finestra
e tra le rovine e gli archi
c’era una fontana
di uccelli.
*
In fondo, in fondo
ben in fondo,
vorremmo
vedere i nostri problemi
risolti per decreto
.
a partire da tale data,
quel malessere senza rimedio
sarebbe considerato nullo
e su di esso — silenzio perpetuo
.
estinto per legge ogni rimorso,
maledetto chi guarderà indietro,
lì dietro non c’è niente
più niente
.
ma i problemi non si risolvono
i problemi hanno una famiglia grande,
e la domenica
escono tutti a passeggio
il problema, la sua signora
e gli altri piccoli problemini.
*
Ben in fondo di Paulo Leminski (traduzione di Emilio Capaccio)
C’è uno che ha i miei occhi
li strizza come spugna dopo
i piatti, li tira come lenzuoli,
li incastra a fermare le porte
e da qui ogni passaggio
è amaro, come di un vento
che ti soffia dritto in bocca.
Es ist einer, der hat meine Augen
*
Morire, dormire,
non so come affrontare il giorno nuovo
Giornata fredda
moncone viola, io senza appetito,
con la pipa che pende dalla mia bocca da pescatore arreso.
Ci vuole molto coraggio
ad affrontare un
un’ora fragile che si alza.
Di tutti, il primo, il più difficile,
che poi ci ci abitueremo.
Al mercato delle macchine: abbiamo visto
la giornata a pezzi, ogni tavola asciutta,
dalle montagne viene pallore;
lo prendiamo,
lo mettiamo sulle spalle
Non importa quanto siano larghe, tanto
da resistere al peso
che poi passa sopra di noi.
*
Una rivoluzione.
Poi una guerra.
In quei due anni, che erano
un quinto della mia vita,
avevo già sperimentato sensazioni diverse.
Ho immaginato più tardi
cosa significhi combattere da uomo.
Ma da bambino,
per me la guerra era semplicemente:
lezioni sospese,
Isabelita in mutande in cantina,
cimiteri di automobili ,
appartamenti abbandonati, fame indefinibile,
sangue trovato
per terra o sui selciati della strada,
un terrore che durava
quanto il fragile rumore del vetro
dopo un’esplosione,
e il dolore quasi incomprensibile
degli adulti,
le loro lacrime, la loro paura,
la loro rabbia soffocata,
che, attraverso una fessura,
entrava nella mia anima
solo per svanire poco dopo,
davanti a una delle tante
meraviglie quotidiane: il ritrovamento
di un proiettile ancora caldo,
l’incendio
di un edificio vicino,
i resti di un saccheggio,
carte e ritratti
in mezzo alla strada…
Tutto passò,
tutto è sfocato ora, tutto
tranne ciò che a malapena percepii
allora
e che, anni dopo,
riaffiorò dentro me, per sempre:
questa paura diffusa,
questa rabbia improvvisa,
questi imprevedibili
e genuini impulsi a piangere.
*
Non ho più nemmeno compassione di me
E non so come esprimere il tormento del mio silenzio
Tutte le parole che avevo da dire si sono mutate in stelle
Un Icaro tenta di alzarsi fino ai miei occhi
E portatore di soli ardo al centro di due nebulose
Che cosa ho fatto alle bestie teologali dell’intelligenza
In passato i morti riapparvero per adorarmi
E io speravo la fine del mondo
Ma arriva la mia col sibilo d’un uragano
Ho avuto il coraggio di guardare indietro
I cadaveri dei miei giorni
Segnano la mia strada e li piango
Alcuni si putrefanno nelle chiese italiane
O in boschetti di limoni
Che fioriscono e insieme fruttificano
In ogni stagione
Altri giorni hanno pianto prima di morire in taverne
Dove fiori di fuoco rotavano
Negli occhi d’una mulatta inventrice della poesia
E le rose dell’elettricità s’aprono ancora
Nel giardino della mia memoria
Osservo il riposo domenicale
E lodo la pigrizia
Come come ridurre
L’infinitamente piccola scienza
Che m’impongono i sensi
Uno è simile alle montagne al cielo
Alle città al mio amore
Somiglia alle stagioni
Vive decapitato la sua testa è il sole
E la luna il suo collo mozzato
Vorrei provare un ardore infinito
Mostro del mio udito tu ruggisci e piangi
li tuono ti fa da chioma
E i tuoi artigli ripetono il canto degli uccelli
li tatto mostruoso m’ha penetrato m’avvelena
I miei occhi nuotano lontano da me
E gli astri intatti sono i miei àrbitri senza prova
La bestia dei fumi ha la testa fiorita
E il mostro più bello si desola
Nel suo sapore d’alloro
Alla svolta d’una via vidi dei marinai
Che a collo nudo ballavano al suono d’una fisarmonica
Ho regalato tutto al sole
Tutto meno la mia ombra
Le draghe le mercanzie le sirene mezzemorte
Sprofondavano nella bruma dell’orizzonte i trealberi
I venti spirarono coronati d’anemoni
O Vergine segno puro del terzo mese.
*
(a Picasso)
Perso, getto la mia faccia nella polvere,
e al mattino
la getto nella follia.
I miei occhi sono d’erba e di fuoco.
I miei occhi sono bandiere ed emigranti.
Perso, getto la faccia nella polvere
e nel mattino.
Sono nato alla fine della strada. Grido.
E lascio che la strada e la polvere gridino con me.
Quanto è bello che il mio volto, o Dio,
si perda in me! Quanto è bello che
io sia perduto, pieno di fuoco!
O tomba! O mia fine
all’inizio della primavera!
*
Sprofonderà l’odore acre dei tigli
Nella notte di pioggia. Sarà vano
Il tempo della gioia, la sua furia,
quel suo morso di fulmine che schianta.
Rimane appena aperta l’indolenza,
il ricordo di un gesto, d’una sillaba,
ma come d’un volo lento d’uccelli
fra vapori di nebbia. E ancora attendi,
non so che cosa, mia sperduta; forse
un’ora che decida, che richiami
il principio o la fine: uguale sorte,
ormai. Qui nero il fumo degli incendi
secca ancora la gola. Se lo puoi,
dimentica quel sapore di zolfo
e la paura. Le parole ci stancano,
risalgono da un’acqua lapidata;
forse il cuore ci resta, forse il cuore.
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