costruire a rovescio
appaga se capito in fondo,
ogni parola è anche il suo contrario:
crea alibi, pretesti
amnesie
storie di fuga, ritorni
rimandi
quelle infilate
nell’armadio delle nostre cose
vengono fuori
ordinate
nell’incastro
come sampietrini
utopia non inciampare!
dentro l’incanto cullo
il disincanto
Potessero le mie mani sfogliare
petali bagnati di cielo
e impregnare di vita la pioggia
che scroscia lungo le vie del pensiero.
Potessero le mani afferrare
lo sciabordio di ardite favelle
che scorre come cascata
di luce e sfavillanti stelle,
o accogliere il seme dei sogni,
il soffio soffuso di tacite nuvole
rannicchiato sulla cime dei monti
a offuscare foreste incolte.
Potessero le nuvole avvolgere i miei occhi,
scardinare immagini avvinghiate
a lastre di dolore,
cancellare le orme tracciate
da un amaro ricordo
che olezza di vento e d’un lacrimare sordo.
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