alla fonte del dubbio cui
ti rifornisci di continuo
essere il proprio vuoto o
il proprio doppio
è lo stesso
mossa imprevista:
lasci un’impronta di tenerezza
negli interstizi di
quest’inverno
che fonde torsione godimento
nel lutto
che ti attraversa
da “Il Paese degli Io”
la maschera dell’ identità
(donna di classe e gran signora)
dice:
“io è parola senza movente
né referente
danzatore d’oscurità
in
delicata struttura
forza d’animo
in prima persona
entusiasmo graffiante
esige pagamenti in contante e
non dà resto”
la sua grinta è un desiderio,
un intento
sempre lo stesso:
travestirsi da me
la maschera migliore per
essere peggiore
il paese degli “io”
è un fertile terreno
a tutti offerto
in scatola di montaggio
vi sorgono
cattedrali
su una zampa sola.
Lì proliferano statue
di Egoismi e Dei
e ogni giorno
qualcosa
cambia loro
la testa
oggi
quella di Atena
-persona informata
sui fatti-
ha il volto
dell’urlo di Munch
e così accade il “me stesso”
balocco bislacco e incompleto
come un fatto
a pezzi
smarriti, trovati ora qui
ora lì
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