C’è un punto nelle parole
riservato alla morte
uno scandalo fragile silenzioso
che poche lingue conoscono
lì sfregiati ci destammo
dissotterrammo
i corpi come ascia di guerra
un piede dopo l’altro
raccogliemmo le cose
i soffi
le ore
ciò che mancava
si riempì di noi
Viviamo un tempo che ci corre innanzi
accendiamo falò lungo il cammino
la notte è gravida di noi
si ode solo il fruscio del cuore
e non abbiamo mai saputo
di quanti cuori altrui abbiamo bisogno
perché il nostro batta.
Il tempo ci attende.
Non fuggo più
dovevo sapere
adesso so:
il corpo disegna un’ orbita eterna
Fa finta di credere che
non sia finita.
l’occhio limpido del demonio
Difficile l’aria
schianta per terra
con violenza
le ore possedute
dalla tua, dalla sua, dalla loro voglia.
E dalla mia?
.
Perché non tace
il corpo
perché parla ancora?
So, ahime! quel che dice
.
Un menestrello canta,
canta,
mi canta contro
un atto unico, un’esperienza terminale
è il mio corpo
Ma esiste ancora?
.
Attiro il balcone come l’armadio
attira la polvere
parlavi
a pezzi della tua morte
abitavano il tuo corpo giallo:
l’ allampanato condominio
di misteri
dove lo sbruffone si diverte a suonare
i citofoni
rabbia esplosa al vento
continuava a girare a girare
a spazzarne via
i risvolti dall’ultima pelle che ancora li ricopriva
neanche fosse erba secca
restavano solo pezzi della
tua morte
scaglie di discorsi come cavalli
non sellati al galoppo
e quell’ inutile fame
di vita
minuscolo aereo
l’ io
vola incolto su paesi che
non sa nominare
li conosce?
non è dato saperlo.
A bordo uno
zainetto
senza paracadute:
niente da salvare.
vola,
ma forse sta fermo:
occhi di un desiderio
in briciole
laggiù sulla punta delle ali:
sulla punta delle ali
il suo corpo ha
un senso
si è accorto di me?
lo vorrei seduto per terra
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