Bevo una tazza di cielo stasera

mentre le tue dita come ali

frullano sulla tastiera.

Nel silenzio mi par di sentire

il profumo dei fiori,

il cinguettare di una primavera

ancora troppo lontana

e che tuttavia trasuda dalle mura,

dai tessuti consunti della mia casa.

Persino tra le lame sfavillanti 

dei coltelli mi sembra di scorgere 

la timida luce di aprile.

Scorrono le tue dita

e scrivono di numeri,

di sterili liste della spesa

mentre s’appresta nel mio cuore

un gracile gracidare di rime

rabbuiate nelle notti d’inverno 

a scolpire il roseo canto

di un placido sole di maggio.

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