Dipinto, non vuoto:
la mia casa è dipinta
del colore di grandi
passioni e disgrazie.
Ritornerà dal pianto
dove è stata portata
con la sua tavola deserta,
con il suo letto rovinato.
I baci sbocceranno
sui cuscini.
E intorno ai corpi
solleverà il foglio
la sua vite intensa
notturna, profumata.
L’odio è smorzato
dietro la finestra.
Sarà l’artiglio morbido.
Dammi speranza.
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