Se mi buttassi giù dal tetto

di un palazzo dell’Arcella

sarei per questo più poeta?

Se me ne andassi a vivere

su una quercia e intrecciando

con i rami la mia barba mutilata

mi giocassi il futuro

tra farmaci e White Russian

mi chiamereste eroe della Resistenza?

Scrivere versi è noioso come suonare

jazz e inutile quanto leggere Cioran.

A un poeta non resta che questo:

prendere a calci nel culo

chi marcia per l’accoglienza.

*

Pensano alle piastrelle loro

al barbecue in pietra

sul prato ben rasato

il sabato pomeriggio

all’Esselunga

per farsi le scarpe

come Dio comanda

da buoni vicini

io penso ai cazzi miei

a non lasciarmi dietro

nulla

d’intentato.

*

Questa realtà o un’altra non fa differenza.

La realtà è una finzione necessaria.

Altroché ontologie, metafisiche o classifiche

di gradimento buone soltanto per i quotidiani

e le puttane che ancheggiano in Tv.

Bastasse la sertralina a…