Sta sulla terra
la bellezza
nel suo farsi cielo

raccoglie i fiori
del destino e prende posizione
davanti a una lacuna delle nostre ossa
per questi l’inchiostro con cui scrive
è la densità della porta divelta
la gloria della tasca vuota

la mia assenza ora è irrequieta
non vuole essere
costante
fa lo sgambetto alle ali degli angeli

sfiora la tragedia?